тщедушный воробей
Несчастный птах, судьбою чуть прибитый,
Всегда мечтавший быть не тем, кем есть,
А птицею высокого полёта…
Но был способен только лишь на месть,
На воробьиную, причём, и то, хоть что-то…
И в нашей стае птичек есть таких,
С душою воробьиной, очень много
Под маскою крутых орлов, но их
Желающих летать почти до Бога
Всегда один и тот же ждёт финал:
Привязанным к Земле высот не ведать…
Но воробей об этом вряд ли знал,
Всё прыгал и чирикал про победы…
О грустном
Куда себя мне деть не знаю
И маюсь вот уже три дня
Видать, и муза выходная
И отдыхает от меня…
Ей надоело быть со мною
Опять пишу совсем не то —
То про соседа за стеною,
То про пиджак, то про пальто…
А музе хочется чего-то
О чём ещё я не писал.
Но ведь сегодня же суббота!
И ей на двери указал…
Ушла. И стало сразу пусто
В моей квартире и в душе…
Я третий день пишу о грустном…
…Пора вернуться бы уже!
У тебя день рождения
У тебя день рожденья сегодня – не круглая дата
И гостей мы сегодня на твой праздник совсем не зовём
Посидим впятером, как бывало давно уж когда-то
И по стопочке выпьем, а захочешь, и песню споём…
Мы не часто теперь собираемся так узким кругом
То дела, то работа и что-то, быть может, ещё
Дай-ка я поцелую тебя, дорогая супруга
И забытый давно поцелуям откроем вновь счёт…
Не считай своих лет – ведь от них не уйдёшь никуда ты
Сколько есть – столько есть и не будем о них мы грустить
Если я пред тобой за те годы хоть чуть виноватый,
Ты на волю вину мою можешь сейчас отпустить…
У тебя день рожденья сегодня и это прекрасно!
Ты прекрасна сама и об этом не спорь ты со мной
Праздник твой получился,
Как сказал бы наш внук, очень классно!
Ну а я бы добавил: С днём рожденья тебя и с весной!
И зима не зима
Что-то грустно мне стало
От зимы, как сейчас, непутёвой
Захотелось сбежать, но куда,
Сам не знаю пока.
Пробегаю по карте глазами
И снова и снова,
А я даже не знал,
Как Россия у нас велика…
Если в Сочи дожди,
То морозы стоят в Магадане,
А Урал весь засыпало снегом давно…
В Заполярье цветут ярко алые розы.
В стакане….
На Камчатке буран —
Все сидят по домам – пьют вино.
А у нас в Петербурге, как всегда,
Ни того ни другого. Ни мороза, ни солнца —
До обеда темно и туман
И на сердце тоскливо,
И в душе даже очень фигово,
И зима не зима. И январь не январь.
Всё – обман…
Тихвин