нстантин Батюшков
Что делать нам с бессмертными стихами?
Николай Гумилёв
Меня здесь достаточно
Из книги «Сука жизнь»
ﭻ
1970-2011 гг.
Город. Музыка. Зима
Ждану
Насторожённый ворох слов,
как мусор неуютных улиц;
и с хваткою пришитых пуговиц –
торговые ряды лотков.
Отставленного локтя ближе
приблизиться уже нельзя
к непонимающим глазам,
напоминающим о жизни.
И злы и молоды глаза
апостолов серпа и молота.
Аптека. Улица. Вокзал.
Столовая родного города.
Маэстро стынущей стране
в худой обувке на резине
в подземке на одной струне
концерт играет Паганини.
И граждане от злобы дня
бегут домой по снегу талому,
и тает музыка огня
на кухне в запахе метана.
Я заказал себе глаза,
ты отпустил усы и бороду.
Нас ожидал большой вокзал
большого города.
Но утро, трезвое, как трусость,
всё оставляло на местах:
будильник, улицу, турусы,
у памятника мента.
Озябшую в средине дня,
ещё не сказанную строчку,
жену, купеческую дочку,
на валенки не поменять.
Сними подземный переход,
играй патетику на скрипке,
идёт простуженный народ,
бросает искоса улыбки.
Но ты слепого дня добрей,
играй при всём честном народе,
crescendo в нашем переходе
для завтрашних календарей.
1970-2020 гг.
***
Кореш готовит лыжи,
только без родины тесно,
на кладбище под Парижем
нету свободного места.
Стало быть, так и лучше
и ниоткуда с любовью
пишут небесные лужи
стуже Московии.
1980- 2020 гг.
***
И я взглянул со страхом вниз,
за каменный крутой карниз:
внизу, со страхом, ах ты, бля,
смотрела плоская земля.
И я шагнул без страха вниз,
ломая стёкла и карниз.
«Здесь две ступеньки, ах ты, бля,
живи», – сказала мне земля.
1979? – 2020 гг.
***
Долгий вечер, дальний вечер.
Тёплая, как солнце, пыль в горсти,
тихий шёпот: "Господи, прости
человеку человечье…"
2001? г.
Триптих
…Мы платили за всех, и не нужно сдачи.
И. Бродский
1
Мы и счастливы тем, что мы просто люди,
что не знаем, что было, и не помним, что будет.
И грешны лишь в том, что на этом свете
после тех двоих появился третий.
И что дождь слепой, и что ветр пархатый,
мы сегодня и в этом уже виноваты.
Если б не было ада и райского сада,
мы бы мудро придумали это сами.
И чтоб небо с овчинку, а щель с баранку
показались, избрали вождей и тиранов.
Время выйдет, помрём и за кошт казённый
станем частью земли, а потом чернозёмом.
2
Мы построили сами костьми и стихами
беломорканалы, амуры и бамы.
И теперь, назвав историю дурью,
вспоминаем про это, когда закурим.
И чтоб наши вожди, дай бог, не проснулись,
именами их называем улицы.
Если уж ползуч, зачем ему крылья.
Если мы в дороге, значит, будем пылью.
Мы звенели словами, шумели медью,
мы составили речи из междометий.
А читая стихи и пия от скуки,
мы не знаем, куда деть ненужные руки.
3
Мы не любим кулак, что нам тыкают в морду;
мы бедней индейца и богаче Форда.
Мы смеёмся так, как гогочут гуси,
мы не плачем,