могиле свежей?
Выходит, это не конец
И не дороги и не жизни…
Тогда хоть снова под венец
И свадьбу справить вместо тризны!
Перед боем
Коней сводив на водопой,
Передохнём и мы немного.
Давай, поручик, нашу спой,
Мы подпоём тебе, ей богу.
Потом подхватят казаки
Её и песня выйдет славной,
Но как в ней можно без тоски
Спеть о России православной.
О той России, что нас ждёт,
Когда вернёмся из похода.
Даст Бог, и года не пройдёт
С того четырнадцатого года.
Но будет всё потом не так
И будет главный враг – в России
И над станицей красный флаг,
А нас об этом не спросили.
Хотим ли мы вновь воевать
За белых кто, а кто за красных,
И братьев родных убивать
И кровь их проливать напрасно?
Ну, а пока у нас привал,
Ну, а потом опять дорога,
Война, где каждый воевал
За Веру, за Царя, за Бога.
За дом родной, за тихий Дон,
А ни за красных, ни за белых.
И песня, а не чей-то стон
С губ в небо синее слетела.
Ну, что ж, поручик, нам пора.
Спасибо, братцы, всем за песню.
Царю с Отечеством – ура,
А коль умрём в бою – так с честью!
Покой
Похоже, ветер подустал
Всю ночь гулять в зелёных кронах
И сам уснул. Парк тоже спал
И тучки, там, за небосклоном
Остановили вечный бег.
Покой пришёл. Такая редкость
В наш неспокойный буйный век.
Не шелохнётся даже ветка
И даже птички под листком
Вдруг отчего-то замолчали.
Покой им, видно, не знаком,
Но утро только лишь в начале.
И снова будет буйный день,
Покой нам будет только сниться.
Вновь набежала тучи тень
Пора и ветру появиться
И вновь разрушить наш покой,
Вернуть в реальность наши души,
Своей невидимой рукой
На нас всю мощь свою обрушить.
Всё снова будет как всегда
И на покой нет и намёка
И не осталось и следа
От сладких снов. Одна жестокость…
Суббота
В монастыре бьёт колокол с утра
Монахов собирая вновь на службу.
И нам, мирянам, в этот час пора
К автобусам спешить толпою дружной.
У каждого опять свои дела,
Свои заботы и своя работа,
Но в этот раз не нас колокола
Опять зовут. Сегодня же суббота!
Мы спим под колокольный перезвон,
А кто-то сны не детские вновь видит
И все дела, и все заботы вон
Он гонит от себя и ненавидит
Звук этот слишком ранний колокольный.
И пусть душе приятен будет он,
Не весь народ, похоже, им довольный,
Но чем тогда