вам обращаться? – взяв себя в руки, уточняю.
– Можно просто по имени, – вновь улыбается мужчина.
– Хорошо, Давид, я вас выслушаю, – решаюсь, наконец, – у вас есть ваши пятнадцать минут, но вы должны пообещать, что после этого атака на мою почту закончится. Мы можем поговорить прямо в аудитории, здесь сейчас не будет занятий.
Поднимаю взгляд на мужчину и замечаю легкую усмешку.
– В чём дело? – собранно спрашиваю.
– Вы всё ещё не верите, – отмечает он.
– Вы всё ещё не предоставили мне доказательств, – аккуратно парирую, – с чего бы мне верить в то, что на меня с неба свалилось наследство от человека, которого я не знала?
– Понимаю вашу осторожность. Но ваш дедушка обо всём позаботился. Вот, – и с этими словами мужчина по имени Давид открывает свой портфель и достает оттуда старые снимки моей мамы в детстве с импозантным мужчиной лет сорока, после чего берёт планшет, включает его и демонстрирует мне страницу социальной сети некоего Георгия Валентиновича, который слишком сильно напоминал того самого импозантного мужчину… затем показывает копию паспорта этого самого Георгия Валентиновича с графой «дети», где указано имя моей мамы… а затем показывает скрины электронной переписки моей мамы с… дедушкой?.. Вглядываюсь в планшет… Это её адрес.
Этой почтой уже давно никто не пользуется, мама с папой погибли в автокатастрофе четыре года назад, – но даты последней переписки как раз четырёхлетней давности…
Мама продолжала общаться со своим отцом, ничего мне об этом не говоря?..
Но… она же сама рассказывала, что дедушка давно умер!
– Это… – напряженно смотрю в планшет.
– Это ничего не значит, конечно. Скрины можно подделать. Но после смерти вашего дедушки я получил допуск к его почте, – мягко улыбается мужчина и вводит данные в строки логина и пароля на сайте, – вот, посмотрите. Это их переписка.
Сосредоточенно смотрю на электронные письма и узнаю свою мать в каждом слове; обращение «отец» завершает общую картину, наглядно демонстрируя наличие на тот момент живого и совершенно здорового родственника…
Как это возможно?!
– Откуда у вас?.. – выдавливаю из себя.
– Откуда у меня подобный допуск? Ваш дедушка сам дал мне его перед своей смертью. И велел первым делом связаться с вами, – спокойно отвечает Давид.
– Он знал, что умрёт? – нахмурившись, уточняю.
– У вашего дедушки был рак. Он знал о своей смерти не просто «заранее», он жил с этим диагнозом последние три года и много чего успел сделать перед своим уходом. Вот его завещание, – он протягивает мне конверт, – там же все оригинальные документы, подтверждающие родство с вашей матерью. Думаю, его фамилия вам тоже знакома.
– Это мамина девичья… – шепчу, разглядывая бумаги.
– Всё верно. Она поменяла её, когда вышла замуж за вашего отца.
– Это была какая-то драма? Дедушка не хотел их свадьбы? Почему я ничего о нём не знала?!
– Вы могли заметить по содержанию писем,