Снова эта девка. Бэмби. С дедом каким-то возится. Как есть не от мира сего.
Скривился в усмешке. Сложил руки на груди и курил, созерцая происходящее на улице.
Долг. Вот о чем думать нужно, а не на девку пялиться. Продолжил смотреть на нее. Намылилась с кульком куда-то, что-то собралась делать. Остановилась, посмотрела на дверь.
Пизд..ц я придурок. Еще чуть, и лысого гонять начну. Отошел в сторону, чтобы не палиться. Не смотреть. Сел в старое, потрепанное временем кресло. Продолжил курить. Вспомнил, ради чего я здесь. Обдумал детали. Еще раз прогнал поэтапно все ходы.
Вот черт! Снова это лицо. Глаза. Огромные. С длинными ресницами. Красивая.
Вскочил с места и снова подошел к окну.
Девка сидела на корточках, а за ее спиной какой-то хмырь стоял. Бэмби дернулась. Встала и обернулась, испуганно смотря на мужика. Лица не вижу. Не дрыщ. Крепкий, но в возрасте. Что ему от нее нужно? Рука сама по себе сжалась в кулак. Что за нахрен? Какое мне дело до них? Вообще пох..й!
Что-то екнуло в сознании. Уловил профиль мужика и охренел. Бекзат. Правая рука Юсупова. Плохой знак. Рядом рыщут. Совсем близко. Похоже, я недооценил своего врага. Рука сама к стволу в тумбочке потянулась. Замерла. Что-то не так… Не мог понять, что именно…
Девка кивнула и ушла к деду на лавке. Бекзат пошел к джипу. Сидел. Не рыпался.
Ситуация непонятная, но дергаться рано. Смотрел. Выжидал.
Бэмби выбежала из дома и прямо к машине. Села в нее. Не задумываясь, запрыгнула. Шмара, как и все. Ошибся в ней. Плевать… Сейчас не об этом.
Смотрел, как тронулся с места джип. Хреновы дела. Пора менять хату. Чуял нехорошее. Нужно перестраховаться. Запутать следы. Победа должна быть за мной, другого не дано.
Но вначале тряхнуть деда, что снизу жил, инфу выведать. По-любому знает что-то.
Глава 8.
Аселия.
Стон. Развратный. Оглушительный, пугающий до дрожи. Похожий на тот, что издает падшая женщина.
Откуда он? Кому принадлежит?
Боже… Мне…
Он вырывается из моего горла…
Мужские руки ласкают, доводят до умопомрачения. Я изнемогаю. Хочу прекратить… Остановить, но тело не подчиняется. Ватное. Безвольное. Совсем не принадлежит мне.
Смотрю на мужчину в черной маске. Знаю, что это Бекзат. Интуитивно чувствую…
Видны только холодные темные глаза. Они подавляют. Пробирают насквозь.
Мужские ласки вперемешку с наслаждением причиняют адскую боль. Жуть.
Тошнота подкатывает к горлу. Чувствую отвращение к самой себе от того, что испытываю наслаждение. Презираю за слабость… Ноги слабеют. В пот бросает.
– Моя, – хрипло говорит он, подавляя своей звериной аурой.
– Я не боюсь. Не боюсь, – стараюсь кричать, но на деле выходит едва различимый шепот.
– Бойся, – слышу совсем другой голос, не принадлежащий тому, кто скоро станет моим мужем. Незнакомый. Мрачный…
– Я предупреждал… – обдает льдом с ног до головы.
Срывает маску, и я вижу его. Того самого мужчину, что