не знаю, поплакаться захочется, сисю мамину, сбежать, что угодно. Это к ней. Не делайте всякой хуйни, лучше поговорите с ней. А то у нас что-то в последнее время много в дурку уезжают солдат. Ещё вопросы?
Молчим.
Смотрю на стенд с брошюрами о правилах гражданской обороны в случае ядерной или химической атаки. Рядом стенгазета. «Лучший военный психолог нашего округа, Молчанова Светлана Яниновна» – читаю я, смотрю на фото.
Симпатичная молодая женщина. Даже красивая. Что она делает здесь, среди алкашей и в этом упадническом посёлке?
–Всё, свободны.
Возвращайтесь в свои подразделения.-полковник облегченно вздыхает, выходит. Я, порываясь непонятному позыву под шумок срываю фотку со стенной газеты.
Возвращаемся с Точилкиным в роту, в сопровождении летёхи.
Может стоило дать сдачи Скворцову? Сомневаюсь, что он хорошо машется, с учётом, что он привык бить только тех, кто не лупит в ответ, но всё же…
Я вроде не пай мальчик: за спиной борьба, каратэ, драки с ребятами с других школ.
По идее шансы есть, не смотря на то, что я дрищ, а он крупнее. Но нет, тут проигрышная ситуация. Если выиграю-в дисбат уеду, проиграю-в больницу. Засада. Что делать?
Ладно с контрактниками, а как быть со срочниками? Бить в ответку? Можно попробовать, но вспоминая лицо Валька, который с детства на спорте и единоборствах, меня немного деморализует.
Может пойти к военному психологу, и она подскажет как быть? Ладно, осмотримся, что да как здесь.
Может, не всё так плохо.
–Видел я эту психологичку. – хмыкает Чернобродский. -Ахуенная баба, я потом четыре раза подряд дрочил на неё.
Мы в наряде на камбуз. Впятером чистим картошку. Я, Чепчик, Чернобродский, Тимоха, Филатов. – Интересно, что она делает в этой жопе? – спрашивает Тимоха, смотрит на очищенную картофелину и откусывает её край.
-Мне другое интересно, кто её ебёт? – скалится Чернобродский.
-Да по-любому полкан наш, кто ещё?-почти возмущенно поднимает брови, Чепчик.
-Ты чё? Ты видел, полкана нашего? Алкаш, на утренних разводах уже в хлам ходит. У него уже хуй не стоит стопудов, ему всё насрать, лишь бы бутылка была.
-Вкусно? – спрашиваю у Тимохи, задумчиво жующего сырую картошку.
-Неплохо. – жмет плечами тот. – Только пить ещё больше хочется.
-Да питья тут не хватает. – влезает Чепчик. -Три раза в день, треть кружки! Пиздец, человеку норма два литра, а нам едва пол литра накопится и то если округлить! Суки повара, сами тут жрут, пьют, а нам с хуй собачий льют.
Мимо цеха проходит высокий крепкий тип со злыми глазами.
-Это кто тут суки? – бешено смотрит он на нас.
Молчим.
Он влетает, ногой ебашит Чепчику в голову. Тот слетает со стула на кафель.
-Ещё раз вякните что-нибудь, вообще нассым вам в кружки и вашим скажем, чтоб вылакать вас заставили, ясно? – он дико смотрит на нас, стоя над лежащим Чепчиком.
Не отвечаем.
Не дождавшись ответа тип уходит.
Чепчик садится на стул, на щеке у него след от сапога.
-Это кто? –