как в море, лезут в лужу…
Осень
Который день льёт дождь холодный, затяжной.
Чернеет поле, лес наряд свой сбросил.
Деревню тишина укрыла с головой.
Печальная пора, уходит осень.
Всё будто замерло в преддверьи зимних вьюг.
Размыло за деревнею дорогу,
По небу запоздавший клин летит на юг,
Тоску он селит в душу и тревогу.
Всё стало серым: небо, лес, поля, дома,
На речке грустно, сыро, не уютно.
И не торопится к нам Зимушка-зима,
И дождь в окно стучится очень нудно.
Накрыл осенний сплин, а попросту хандра,
Приходит, хоть никто её не просит,
И не смогу я спать
до самого утра…
Со мною плачет за окошком осень.
Ноябрь
Ноябрь пришёл, нагнавши тучи,
Чернеет мокрая земля.
Дождь льёт холодный и колючий,
Скорей бы снег укрыл поля.
Тоска безумная по лету,
По солнцу, речке и жаре.
И не дождусь никак рассвета,
Предзимье… грустно в ноябре.
А ветер за окошком воет,
Молчит, молчит моя тетрадь,
И сердце отчего-то ноет,
Совсем не хочется писать…
Декабрь открыл ворота в сказку
Декабрь открыл ворота в сказку.
Запорошил всё белый снег.
Деревья словно в шубах с баской,
И шапка белая на пне.
Ель на опушке вековая,
Стоит снежинками блестя,
Как будто тихо окликая,
Зовёт в чудесный лес меня.
На белом ягоды рябины,
Переливаются, горят,
Они, как красные рубины,
Собой приковывают взгляд.
Вдруг рядом слышу звук свирели,
Хохлатки яркие снуют,
Смотрю, а это свиристели,
Рябину красную клюют.
Мороз раскрасил речку синим,
А небо ярко голубым,
Любуюсь днём коротким, зимним,
Дышу я воздухом живым.
Декабрь открыл ворота в сказку.
Запорошил всё белый снег.
Метель заводит свою пляску,
Не остановишь жизни бег.
Осень
Последний лист ложится на дорожки,
И мелкий дождик моросит с небес.
Слезой стекают капли по окошку,
И оголился почерневший лес.
И сырость, сырость – по утрам туманы,
И серый день, и серые дома.
И птиц летящих к югу караваны,
И рано наступающая тьма.
На миг стих дождь, и видно неба просинь,
И в луже отразился солнца луч,
То на прощанье улыбнулась осень
В салопе сером из мохнатых туч.
Гроза
Ветер стонет, стучится по окнам и крышам,
За дверями закрытыми нет мне покоя,
И деревья, склонившись, как плачут, чуть дышат,
Выбиваясь из сил от палящего зноя.
Тихо просят дождя,