знаете что?!»
Вот так, девчонка, не ругайся, когда твой парень смотрит на другую – он все равно мысленно сравнивает ее с тобой. Может быть, и хочет найти что-то, чего нет у тебя, но в итоге лишь понимает, сколько всего не хватает у той, с которой он тебя пытается сравнить.
Так вот и сейчас я сидел перед красивой рыжей девушкой, простодушной и влюбленной, наивно попавшейся в мои сети, которые я небрежно поставил, но не для нее. Чем меньше женщину мы любим, тем больше нравимся мы ей… Ее хорошенькое личико слегка зарумянилось от смущения. Чем меньше я пытался ей понравиться, тем больше нравился. А в своей хорошенькой рыжей головке она уже, должно быть, представила, как я надеваю ей кольцо на палец, наш уютный домик и троих детей. Что ж, если девушка влюблена в парня, то, что бы он не делал, он будет нравиться ей еще сильнее. Любой недостаток будет встречен с обожанием. С другой стороны же, нелюбимый парень всегда останется козлом и бабником, как бы сильно он не покатывал и сколько бы роз не дарил. Такова уж загадочная женская природа. Ивсе это время я безнаказанно этим пользовался, меняя подружек, как перчатки. Почему? Да просто потому, что я мог себе это позволить, а другие – нет.
Почему со мной это произошло? Я не должен был влюбиться! Это – мое кредо, самое главное правило – не терять покой, всегда оставаться с холодной головой. Полный самоконтроль, холодность, дерзость и точный расчет. Но нет же!
Почему же так больно от этой неизвестности и пустоты?
Пусть боль физическая заглушит душевную, если внутри я истекаю кровью, значит, должен и снаружи. Я посмотрел на разбитые вдребезги костяшки своей правой руки и сжал кулак так крепко, как только смог. Ауч, больно! Мои свежие, но уже успевшие затянуться раны, снова закровоточили, и на белую скатерть свежие алые капли вместе с недавними воспоминаниями.
Перед глазами поплыли образы из цветного тумана… Вот я пробираюсь сквозь разгоряченные тела танцующих на танцполе, краем уха ловлю небрежно брошенное «…страшная… ну которую ненавидит Коста…», я резко замираю, будто вкопанный, и ловлю отрывок её имени, выплюнутый словно ругательство. При звуке ее имени, пусть даже неполном, внутри меня проскакивает молния, заканчиваясь в висках раскатистым громом. Я резко разворачиваюсь в направлении говорящих. Два хорошо знакомых мне парня с ног до головы одетые в темные кожаные костюмы байкеров. Это мои давние кореши – Доминик и Дилан. Они стояли в центре обступившей их толпы и что-то громко обсуждали, обильно жестикулируя и ехидно смеясь. Какие-то новые и очень интересные сплетни, и потому их быстро все плотнее окружала толпа зевак.
– Это я! Я ее сбил, парни! – хвалился белобрысый Доминик, – она стояла к трамваю рожей, к лесу – жопой, и я прямо туда и… шарах!
– Ага! Она метра три пролетела! – вторил ему рыжий Доминик, – а еще потом жопой об рельсы хрясь… О, Коста! Вот ты где!
– Иди к нам!
Кровь в моих жилах закипела, я сжал кулаки до такой степени, что ногти впились до боли в мои ладони. Не видя