простые дела…
Как обиду пустую безмолвно прощает,
Часто не понимает агрессию зла.
И готов поделиться последней рубахой,
Хоть она для него бесконечно мила.
Вот за этим и кроется: – ахай, не ахай, —
Лишь таким человечность природа дала.
Но, как правило, их забывают быстрее,
Говорят: подозрителен этот простак!
Ложь, корысть или злобу внимают острее
И не верят в добро для людей просто так…
И, конечно, таких чудаков забывают
Сразу после ухода на вечный покой.
Память жизни добра у людей убивают…
Я хотел бы молиться за их упокой.
Копыта
Лишь когда востребован, ты счастлив,
Нужен близким, детям и семье.
Тех, кто лицемерен и «участлив»
Вспомнишь словом «житие мое»!
Исповедь та горечью отдастся,
Пожалеешь не себя, а мать:
Как же ты позволил злу подкрасться?
Надо ль было ей тебя рожать?
Такова природа человека —
Состоит он из добра и зла.
Не было ещё такого века,
Чтоб не запустили «в сад козла»!
Берегись завистников слащавых —
Говорливых ласковых, простых.
Им земная жизнь всегда прощала
Суть их дел преступных и пустых.
Выбирай друзей прямых, открытых
И не отводящих хитро глаз,
Не носящих обувь на копытах…
И исполнишь матери наказ.
Другу
И любовь и вера святы. Этой верою согреты Все великие безумцы, Все пророки и поэты.
Я люблю людей негибких,
Честных, жёстких и прямых,
Хоть колючих, да не липких
И душою не хромых.
Трудно жить таким порою —
Часто биты ни за что.
За других стоят горою —
Для себя ни сё ни то…
Я люблю людей бедовых,
Не боящихся утрат,
Ко всему всегда готовых
И не жаждущих наград.
Потерявших, переживших,
Но нашедших и не злых,
Силу духа сохранивших
И по-русски удалых.
Нежных, тонких и ранимых,
Но не сдавшихся тоске,
В час крутой неумолимых,
Русских, преданных Москве.
Я люблю людей бедовых,
Насмотревшихся на свет,
Радость детских чувств медовых
Уносящих в бездну лет.
Я хочу, чтоб люди эти,
Донкихоты простоты,
Вечно жили на планете
Эстафетой чистоты!
Февраль 1987 г.
Поминальные свечи
Умом Россию не понять, Аршином общим не измерить…
О, Россия ржаная —
Синь небес да дороги,
Наша юность шальная —
Холода да тревоги!
Из земли вырастали
На ветрах да в морозы,
Да страницы читали
Исторической