дорожный указатель. К поселку Змеевка шло узкое шоссе, переходящее спустя полтора километра в грунтовку. Бесстрастным голосом навигатор приказал держаться правее. Дмитрий повернул руль, протектор зашуршал по дорожному покрытию. Дорога причудливо петляла в лучах фар. Картинка на дисплее навигатора мельтешила, делясь на квадраты и замерла неподвижно. Позади стихал гул оживленной трассы, – разумным решением было вернуться назад, везти чокнутую девицу до Мги. Дмитрий так бы и поступил, но с обеих сторон угрожающе чернели провалы дренажной канавы, а развернуться на узкой дороге, он не рискнул. Оставалось ехать вперед, в надежде обнаружить дорожную развилку, или какую-нибудь площадку, – до Змеевки по его расчетам оставалось не более километра пути. Дмитрий Зайцев ненавидел утрату контроля. Ненавидел и боялся. Вика подшучивала над ним, считая, что он пытается контролировать эрекцию во время их занятий сексом. Потеря этой мнимой власти над жизнью казалось ему чем-то сродни физической гибели. Он много лет мучился приступами бессонницы, так как погружение в сон лишало возможности контролировать ясность ума.
Асфальт кончился внезапно, колеса застучали по грунтовке, дорога забирала влево, растущая в колее трава шелестела по поддону внедорожника. Навигатор безмолвствовал.
– Черт побери! – вслух выругался Дмитрий – Где эта гребанная Змеевка?!
Его спутница словно утратила интерес ко всему происходящему, прислонилась виском к ветровому стеклу и задремала. В правом верхнем углу навигатора робко дрожала одинокая полоска, готовая погаснуть. Дмитрий вздохнул с облегчением. Что может быть страшнее для городского жителя, чем лишиться сотовой связи и интернета? Поодаль забрезжили отблески света. Вскоре источник света стал виден достаточно отчетливо, им оказался фонарь прожектора, установленный на шесте. Слева по ходу движения серебрилась вода, мирно журчала река. В трехстах метрах стояли невысокие строения, проехав еще метров сто пятьдесят, Дмитрий увидел бледно освещенную вывеску местной забегаловки и примыкающей к ней продуктовый магазин. Он остановил машину на полупустой парковочной площадке. Крайнее место занимал микроавтобус с покрытой коррозией кузовом, поодаль стояла «Нива шевроле», почти что новенькая, но без регистрационных номеров, и два мотоцикла.
– Схожу, спрошу, где здесь полицейский участок, – повернулся он к девушке, но та вышла из машины, и уверенно направилась к входу к кафе.
– Эй! – крикнул Дмитрий. – Ева! Или как тебя там… – он выругался.
Она стукнула костяшками пальцев в дверь кафе. Открыли немедленно, словно с той стороны ждали посетителя. На пороге возник здоровенный мужик с накаченными бицепсами, лысым черепом и густой черной бородой. Из дверей выливался алый свет, играла музыка, слышались голоса людей. Ева что-то сказала, кивнув в сторону стоящего в двух шагах Дмитрия. Звенел гитарный риф, отбивали жесткий ритм ударные. Зайцев родился в пору увядания музыкального стиля хард-рок, но узнал классическую «Песню эмигранта» группы Лед Цеппелин. Стонущим фальцетом завывал Роберт Плант. На фоне массивной фигуры бородатого качка мелькали фигуры людей.