эмоциями, в том числе леденящим страхом, парализующим, сковывающим движения. Вгоняющим в ступор, заставляющим трепетать в свете собственной беспомощности.
Тут меня точно не полюбят. По моей вине погибли их товарищи. Глупо надеяться на то, что меня встретят с дружескими объятиями.
Вступаю в неизвестность по собственной глупости. Назад уже точно дороги нет. Надежда на призрачное чудо, только и всего. Здесь, у чёрта на куличках, эти люди точно не в курсе, кто такой Фёдор Романов, по кличке Граф, проживающий где-то там, за тысячи километров от их логова.
Нервно подрагиваю, от холода в том числе.
– На хрена вы шалаву сюда припёрли, она же теперь знает путь.
– Не ссы, Косматый, у неё дорожка в один конец, – усмехнулся один из моих сопровождающих.
– А, ну тогда заходи, если дармовая тёлка, так и скажи, а чё это она на себя напялила? – скривил в усмешку губы Космытый.
– Это шоб тебе, Косматый, понравиться, у-га-га-га! – заржал тот, что меня держит, а потом, как толканёт, – из-за этой суки наших порешали.
– Повежливее! – вырвалось у меня.
– Что, блять? С тобой ещё и повежливее? – поднял пятерню и мне в лицо замахнулся.
– Самсон, уймись, говорю, Михей уже ждёт, – слышу со стороны.
Этот яростно на меня посмотрел, и на лице его прочиталось желание убить меня прямо тут и сейчас.
– Клянусь, сучка, я тебя буду убивать, не кто-то, а я, – ткнул себя пальцем в грудь, вытаращив на меня глаза.
Идём дальше, поднялись по лестнице, вышли во двор под фонарями. Видно, дом типа усадьбы. Большой, может даже старый, только хорошо отделанный, по-новому.
Направились за угол, вошли не с парадного, а с задней двери. Тут уже всё по-другому. Явно люди не бедные живут. Немного старомодно, но дорого.
Прошли по деревянной лестнице на второй этаж, остановились у двери. Один постучал негромко, из-за двери послышался голос:
– Давай заходи, – ясный восточный акцент.
Дверь открылась, меня подтолкнули вперед, потом вошли те, что меня привели.
– Вот она, – сказал Самсон.
Передо мной стол. Круглый. На столе зелёная скатерть с кистями. Кажется, ткань, похожая на бархат или велюр. Человек за столом пожилой. Плотный. Седые волосы, черные брови, выдающийся нос. Поверх черной рубашки надет шерстяной вязаный жилет. Руки мужчины лежат на столе. И перед ним разложены карты. Человек смотрит на них. Чего он там смотрит? Пальцем с большим золотым перстнем тычет то в одну карту, то в другую. Ему не до нас в этот момент. На лице отражается напряженная деятельность ума.
– Что же ты, девонька, ночью в подворотне делала? Чего искала? Нашла ли то, чего искала? – говорит, не поднимая на меня взгляда.
– Я убегала, – чувствую, возможно, этот человек тут самый адекватный и, возможно, он поймёт, что я, собственно, ни в чём не виновата, так сложились обстоятельства.
– От кого же ты убегала? – ткнул пальцем в карту, взял её