не умру пока
Не перестанет лето.
Пока сочится мёдом
Трав перезрелых вязь.
Покуда в руки мне
С отяжелевших веток,
Свои плоды роняет,
Как в утешенье, Спас.
Июль
Кому июль – жара и звень
Травы, упавшей под литовкой.
Кому на кухне дребедень
В клубничном мареве, в готовке.
Кто после проливных дождей
В лесок ближайший за грибами.
Тот за романтикой морей,
А этот увлечён горами.
Июль – предвестник и глава:
Спеши, живи душой и телом!
…А я по столбикам слова
Раскладываю между делом.
Божья коровка
Ладонь раскрыта, ты свободен, жук!
Спеши к детишкам по небесным тропам.
Корова божья повидала рук,
А всё жива! Знать, в лапы филантропа
И в этот раз ты угодила в плен,
Дурёха краснокрылая – коровка.
Века идут, а всё без перемен —
С ладони в небо ты взлетаешь ловко,
Наобещав наивному глупцу
Принесть амброзьи или манны с неба…
Но устремясь к небесному отцу,
Так ни одна и не вернулась с хлебом.
Лети, плутовка, божия ты тварь,
К пятнистым деткам алого оттенка.
Хлеба пеки им, эскалопы жарь,
Вари какао с ненавистной пенкой.
Хихикай в ус, как снова провела
Двуногого земного простодыру.
Я не в обиде, грусть моя светла.
Лети, коровка. Отпускаю с миром.
Соловей
Улыбкой месяца криви́тся
В июне ночь… и засыпает.
На яблоневой ветке птица
Плодом волшебным созревает.
И трепетная ветка гнётся
Под трелью дивного созданья,
А звук, не дрогнув, льётся, льётся
Дробясь о камни мирозданья.
Но первый луч обезголосит
Рулад стозвучных вереницу.
И яблоня, очнувшись, сбросит,
Как спелый плод, ночную птицу.
Лето
Парит удушливо. Вдали ворчит гроза.
Торгует бабка розовой геранью.
Нет, мы не смотрим старикам в глаза —
В них отражается всё то, что за…
За гранью.
О главном
О главном вознамерюсь, о высоком,
А всё опять сведется к одному:
Траву скосили – терпко пахнет соком…
Как жаль, что нет хозяина в дому…
А, впрочем, нет и дома – пепелище
И, значит, снова поле в перекат:
Мелькают городки и городища —
Вчера к востоку, завтра на закат.
Коль нет корней, так нечем зацепиться
За камушек иль трещинку в стене,
И потому на месте не сидится.
…Но вот вчера увидела во сне:
Малину! Боже, ягода какая!
По самый венчик соком налита!
Тянусь сорвать… а роста не хватает…
Ладошка не моя – совсем не та…
А,