наследник нашего главы.
– Испугал ты меня, княжич. Чего подкрадываешься? – перевёл тему я.
– Да я тут давно стою! Понять не могу, чего ты себе под нос шепчешь всё время? – удивлённо спросил он.
– Проклинаю кланы вражеские за то, что сотворили с нашим районом. И с отцом твоим, – солгал я.
Не хватало ещё, чтобы этот соплячина меня за психа принял.
– Я так тебя толком и не поблагодарил за помощь, – сказал Сергей и слегка преклонил голову. – Отец говорил, что ты из знатного рода. А я общался с тобой, как с чернью. А ты ведь спас мне жизнь!
– Всегда пожалуйста, Серёг, обращайся! – махнул рукой я. – Вот только, как видишь, Руку Войны не особо заботят мои заслуги. По его мнению, от меня куда больше пользы за этой решеткой.
– Я с ним в корне не согласен! – вспрыснул Меншиков младший. – Ты поступил правильно. Войцеховский должен был умереть!
О как! Да я нашёл себе почитателя. А это может оказаться удачным стечением обстоятельств…
– В своей правоте я не сомневаюсь, – ответил я. – Только толку от этого – ноль. Меня собираются судить, а твоего отца похитили.
– Именно поэтому я здесь, – сказал Сергей, схватившись за прутья решетки. – Я слышал разговор воевод с Рукой Войны. У воеводы Бьёрнсона руки чешутся пойти навалять фрунзенцам. Ведь это они похитили отца! Но Рокотов… Он наотрез отказывается начинать прямое столкновение. Всё твердит, мол, мой отец никогда не начинал лишних войн, и этой войны не захотел бы!
– В чём-то Рокотов прав, – ответил я. – Наш клан ослаб после нападения Красносёлки и Кировцев. Но бездействие – тоже не выход.
– Я хочу, чтобы ты знал, Александр, – скорчив суровое личико, произнёс Сергей. – Сейчас я замещаю главу. И я высказал своё мнение о твоём заключении. Но меня даже слушать не стали. Рокотов против твоего освобождения. Ещё и Воскресенский…
– Воскресенский? – усмехнулся я. – Да. Этот командиришка меня, мягко говоря, недолюбливает. Он мочу себе под ноги не пускал, когда про меня говорил?
– Нет, – Меншиков глупо похлопал глазами. – А должен был?
– Всё может быть, – уклончиво ответил я. – Рокотов твой советник. Но какого лешего ты должен слушать простого командира?
– Ну… Воскресенский ведь… – Меншиков замялся. – Он отец моей будущей жены.
– Аа-а-а, вон оно что, – вспомнил я. – Тебя отец сосватать уже успел. Хмм… Если я правильно помню, ты в ту ночь, когда я спас тебя от Пижона, был в компании дамы. И я так понимаю, это была совсем не дочь Воскресенского.
– Нет, – смущенно отвернувшись, ответил Сергей. – Не она.
– Значит, не нагулялся ещё, княжич? Что ж ты тогда так боишься мнения этих старых пентюхов?
– Странно, – Сергей осмотрел меня с ног до головы. – Ты разговариваешь так, будто сам старше и опытнее меня. Но ведь это не так! Я заметил эту манеру общения ещё при нашей первой встречи.
Палишься, Сань, палишься!
– Не обращай внимания, княжич, – махнул рукой я. – Я просто психопат.
Меншиков решил не задавать