утро, отец, – голос. Приближался. Ещё секунда и войдёт. Я заметалась. Потеряла дурацкий мужской халат. Нагишом нырнула под здоровенный остров с плитой посередине огромной студии. Забилась в угол, втянув по полу белый купальный халат.
– Доброе утро, сын, – голос моего хозяина звучал спокойно. Улыбался.
– Ты завтракаешь? Так поздно? – я не видела, слышала уверенные шаги из глубины входа. Боже! Неужели войдёт?
– Я не один. Извини. Давай встретимся позже. Я сам зайду к тебе.
Пауза, возникшая в комнате, могла поспорить с театральной. Я забыла дышать.
– Да! Конечно. До встречи, – он ушёл. Металлом чавкнул замок на входной двери. Я расслабилась. Ревела теперь молча, без демонстраций, вжимая своё горе внутрь себя.
– Где моя одежда? Мне пора, – хрипло проговорила, не глядя вокруг.
– Пойдём, – мужчина пошёл вперёд, показывая дорогу. Прочь! Прочь отсюда. В сушилке стояло сухое тепло, и висели, стояли мои вещи. Дядя деликатно остался за дверью. Я оделась. Сумки моей с косметикой, планшетом и телефоном нигде не было. Неужели я забыла её в этой гребаной квартире на двадцатом этаже? Нет.
– Твоя сумка, – протянул мне мужчина мой любимый рюкзак от Луи Виттона. Самая дорогая вещь, которая когда-либо попадала мне в руки за всю мою короткую жизнь. Больше неё я любила только мой джимни.
– Спасибо, – с чувством проговорила я, впервые посмотрев ему прямо в глаза.
Он улыбался открыто. И честно.
– Я страшная? – спросила, не подумав.
– Ты очень хорошенькая. Вот, возьми, – он протянул мне визитку. Дорогой картон, тиснение.
– Зачем? – улыбнулась я в ответ, детски-невинно.
– Вдруг тебе снова понадобится помощь, – он даже не пытался дотронуться пальцем до моей ладони. Точно фээсбэшник.
– Спасибо, – прошептала я, как розовая кукла из дешёвого сериала. С придыханием и опусканием ресниц. Не накрашенных, правда.
Залезла, наконец-то, в лифт. Господи, не попусти! Не дай ему войти сюда. Боже смилостивился. Я беспрепятственно, никого не встретив по пути, даже охранника на входе, выбралась на свободу. Даже машину мою никто не потревожил на чужой стоянке. Прыгнула в седло и понеслась. Сегодня суббота. Мой обычный визит к отцу.
ГЛАВА 3.Отец
Когда не стало мамы, мне было четырнадцать. Я всегда любила отца. Что и как они выясняли между собой, я не слушала. Просто он всегда был на моей стороне. Подросткам так всегда понятнее, чем навязчивое внимание. Когда пришла, почему так поздно, кто эта подруга, у которой ночевала. Все это злило меня невероятно. Потом её не стало. И все. Я могла делать, что хотела. И делала. Ладно. Не об этом теперь. Отец не пил. Ну не так, чтобы очень много. Просто потерялся по этой жизни. Я, сволочная душа, ушла от него на съемную хату. Оставив ему своих старых животных. Пятнадцатилетнюю кошку и шестнадцатилетнюю собаку. Короче, за всем этим зоопарком я приглядывала раз в неделю. По субботам.
Я помыла полы. Сварила ненавидимый мною борщ. Сделала