девушка катила коляску. Ольга – кассирша нашего театра. Вышла замуж за проходимца. Тот и прошёл мимо, чего и следовало ожидать. Мальца только жаль: без отца вырастит.
Я кивнул приветственно. Заглянул в коляску: оттуда лялька смотрела, таская соску полнощёким ротиком. Помахав младенцу двумя пальцами, я продолжил свой путь.
Дойдя до перекрёстка, повернул направо, наблюдая краем глаза столпотворение на обочине дороги. Сразу же за углом виднелась дверь парикмахерской, с висящей на стекле табличкой – «открыто».
Зашёл внутрь. Очереди не было. Повезло. Парикмахер подметала чьи-то волосы.
– Стрижёте?… – как бы, спрашивая разрешения войти, говорю я ей.
– Проходите. Садитесь. – указывая рукой на кресло, отвечает она мне.
Я сел, пристраивая задницу, как можно более удобнее. Она накрыла меня пеньюаром, завернув мягкую салфетку на шее.
– Как будем стричь?… – спрашивает она меня, глядя в зеркальное отражение.
– Обычная, классическая стрижка: немного убрать, и подровнять сзади и по бокам… – отвечаю, описывая руками вокруг своей головы.
Запустив пальцы в мою шевелюру, она натянула прядь, и срезала кончики ножницами.
– Вы видели, какая там авария произошла, на дороге?… – спрашивает она меня.
– Видел скопление людей, но не видел, что авария. – отвечаю я ей.
– Ой!… Говорят: сын нашего губернатора, возвращаясь из ночного клуба, влетел в столб… В общем, насмерть разбился… – рассказывает она мне.
– Правда?… Прямо – таки сын?… – спрашиваю я.
– Ну… Откровенно говоря, лично я не знаю, как выглядит сын губернатора… Но… Люди говорят: именно он. Может, кто – то из гаишников проболтался?… – это она мне.
– Может и такое… – я.
Затянулась маленькая траурная пауза в диалоге.
– А, если б не сын, наверное, меньше говорили бы… – это снова я.
– Да, знаете ли, я с вами совершенно согласна!… Людей столько бьётся на дорогах, а ажиотаж только когда политики замешаны… Будто это вовсе не политики, а звёзды шоу бизнеса… – выражала она своё негодование.
Эти парикмахеры!… любят поболтать… но, отказать им в этаком пристрастии… ну, никак нельзя!… будут волосы рвать…
– Был такой случай… – продолжает она. – Звонят в дверь. Открываю. Женщина, спрашивает: «Мы тут проводим социальный опрос… Вы пойдёте на выборы губернатора края?…» Отвечаю: «Нет. Не пойду.» Она настаивает: «Ой, может всё-таки пойдёте?… А то… все говорят: не пойду… не пойду… потом, возмущаются: почему никто не проявляет активность в жизни города?…» Отвечаю: «Нет. Всё – таки не пойду.» Она снова спрашивает: «Вы что?… – не патриот своей родины?…»
– А при чём тут патриотизм?… – это я.
– Не знаю… говорят: «по результатам соц. опроса… по результатам соц. опроса…» – жалуется она.
– По результатам соц. опроса выяснится на какую фамилию лучше всего выработали рефлекс граждан… – заметил я.
– Вот –