сказочно оформить.
Дотрагивалась пальчиками до венок и понимала, что руки моих родителей… какие-то волшебные.
А мои, мои руки…
Они помнят клавиши. И струны помнят, хоть и с трудом. А ещё они помнят, как когда-то танцевали-дирижировали. Ах!
Когда-то мои руки несмело касались и ласкали, крепко обнимали и останавливали жестом ладони. Они прикасались к тяжёлым портьерам театрального занавеса и к гладким поручням метро. К монолитным ограждениям кованых ворот и шершавым огородным заборчикам. Будоражили макушки сочных сытых луговых трав и согревали дрожащие стволы берез.
Что вы умеете, руки?
Дёргать корни полыни, вспарывая пальцами рыхлые гряды. Бесконечно доставать, а потом убирать костюмы для нескончаемых праздников в детском доме. Вдохновенно щёлкать по клавиатуре ноутбука, рождая новые тексты. Теребить многострадальный карандаш над нетронутым листом толстой тетрадки, отыскивая во вселенной нужные мне рифмы и мысли.
Что помните?
Тепло, исходящее от питерских титанов. Остывающую безжизненность маленького моего умершего зверька. Жжение ладоней от громких и искренних аплодисментов. Поцелуи розовых шипов в подаренных мне букетах.
Руки мои, будьте сильными!
И спасибо вам за все умения и опыт.
Моя жизнь
Старинный таинственный замок.
Уставший фундамент, поросший мхом, цепко держится за почву, не дает зданию сползти по склону.
Величественную постройку любит ветер, играющий со стареньким флюгером. Любит прибрежная волна, целующая резные сапоги – ступени.
В чертогах замка, мой друг, много комнат…
Широкие парадные приглашают в роскошные залы с жаркими каминами.
Узенькие винтовые лестницы-серпантины ведут в уютные библиотеки, где на полках сотни книг – от старинных, редких до современных и известных.
Есть в замке уютные кухонные уголки, потайные местечки с персидскими коврами на полу, просторные мансарды с распахнутыми настежь окнами…
И какой же старинный замок без страшных комнат?.. В мрачных подвалах сокрыты от людского взора пыточные с горящими факелами и осклизлыми стенами.
Казалось бы, ты не можешь существовать, такой непохожий на все другие замки и дома поблизости.
Но ты есть. Вопреки всему привычному.
И ты – мой.
То, что останется после
То, что останется после
Меня всегда охватывает грусть, когда смотрю я на закаты.
Будь они кроваво – зловещи, ослепительно – чисты или объяты хмурыми тучами.
Грустно…
Оттого, что еще один день прожит. Его не повторить, не переписать.
А порой так хотелось бы.
Оттого, что люди не всматриваются в небо уставшим вечером.
И это вселенское великолепие, совершенно бесплатное, мало кто видит.
Грущу и досадую, что многое уже не успею познать и довести до ума. Почему