Я разрушена.
Как жить дальше?
ГЛАВА 5
Несколько дней спустя
Оливия
С тех пор, как мы с Алисой живём вдвоём, прошло чуть меньше недели.
И эти несколько дней проходят, как в тумане. Я живу на автомате. На автомате готовлю еду, на автомате работаю.
И лишь тогда, когда я провожу время с дочерью, я чувствую себя живой.
Моя девочка… Мой цветочек, который заставляет меня каждое утро просыпаться и отрывать голову от подушки. Что особенно тяжело с учётом того, как отвратительно я сплю.
Если днём моя голова забита бытовыми и рабочими вопросами, но ночью меня буквально накрывают волны боли и горечи, не дающие уснуть.
Каждую ночь я задыхаюсь от осознания, что как раньше – уже не будет.
Он.
Меня.
Предал.
Эти три слова ежесекундно проносятся в моих мыслях, заставляют душу выворачиваться наизнанку.
Каждый день Миша мне звонит, но я не хочу его слышать – даю трубку дочери. Наши с мужем отношения не должны помешать их общению, это просто неправильно.
Мы всё ещё её родители.
Оба.
Как бы то ни было, Миша – просто замечательный отец, каких мало в наше время. И с моей стороны будет жестоко лишать Алису его любви.
– Мам, там в дверь кто-то стучится! – выводит меня из размышлений голос дочери.
Смотрю в глазок и вижу очередного курьера с цветами.
– Опять… – шепчу себе под нос.
Михаил каждый день напоминает о себе. Ежедневная доставка цветов и прочих прелестей, которыми задабривают девушек. Пытается откупиться…
Лучше бы ничего не делал.
– Что, опять дверью ошиблись? – кричит дочка из гостиной.
– Да, да… Ошиблись.
Отрываю дверь. Передо мной стоит молодой парень с огромным букетом в плетёной корзинке. Очередной привет от Михаила.
– Извините, вы ошиблись адресом, – вздыхаю я, зная, что адрес верный.
– Но… вот, это ведь ваша квартира! – курьер уточняет адрес, глядя в мобильник.
– Не могу их взять. Подарите лучше своей девушке этот букет. Мне он не нужен, – отвечаю я, расписываясь в бланке доставщика. – Я их не возьму.
– Ох-х… Он же кучу денег стоит! – присвистывает курьер. – Подарю их своей. Вот счастья-то будет!
Грустно усмехаюсь. Мне подарки от Михаила приносят только боль. Пусть лучше они доставят радость кому-то другому, чем страдания – мне.
– Только вот… Тут ещё записка была. Вот, возьмите, – парень осматривает букет, достаёт оттуда крошечный конверт и протягивает его мне.
Дрожащими пальцами беру конверт. Хочу развернуть ,но пальцы не слушаются. Страшно подумать, что там будет написано.
– Мам, ты где? – даже в подъезде слышу голос дочери, доносящийся из гостиной.
– Я… Я иду, сейчас.
Сквозь пелену слёз, проступивших на глаза, читаю текст, написанный почерком Миши.
“Милая, прости меня. Я люблю тебя больше жизни. Я совершил ошибку, но, умоляю, прости. Знай, что я сделаю всё возможное,