Тошно.
«Слово – не воробей…»
Слово – не воробей,
Ранит почище пули.
Шестнадцать осенних дней,
На счастье ли, на беду ли,
Были даны судьбой, —
Господи боже правый, —
Чтобы в борьбе с собой
Выпить ведро отравы.
Только на самом дне
Счастья глоток найдётся
Музы явленьем мне,
Что позовёт за Солнцем.
Словно Икар безмозглый
Светилу навстречу мчусь,
Чтоб пасть, не издавши возглас,
От переизбытка чувств.
Слово – не воробей,
Даже сказанное игриво.
Хочешь убить – убей!
Но сделай это красиво!
Не смотри
Не смотри, что не мыт, не брит,
Что порою бываю бит,
Что порою бываю пьян, —
То не самый большой изъян.
Не смотри, что изъянов тьма,
Что палата мала ума,
Что не слишком высок мой рост,
И не светит мне важный пост.
Не смотри на меня,
Будто в чем-то виня,
Будто в чем-то себя виня,
Не смотри на меня!
Не смотри на меня с тоской,
Не смотри, мол совсем плохой.
Не смотри на меня ты так,
Словно я тебе лютый враг.
Словно я тебе лютый волк, —
Из меня еще будет толк.
Не смотри на меня в упор —
Неприятен немой укор!
Не брани ты меня, не вини,
Лучше в душу мою взгляни.
В ту, которой к тебе прирос,
В ту, в которой немой вопрос,
В ту, в которой пусть тусклый свет,
Но он есть, он источник бед,
Ожидания, встреч, разлук…
Он источник душевных мук!
Моей боли источник он.
Он болит, но горит! Мой стон
Ты услышь! И тогда поймешь!
И достанешь свой острый нож.
И вонзишь его в свою грудь
Со словами: «Меня забудь!»
Нет уж, лучше вонзи в мою,
Но со словами: «Тебя люблю!»
«Давай не будем о любви, …»
Давай не будем о любви, —
Убита выстрелом.
Из окон праздничной Москвы.
Довольно искренно.
Ошибся, впрочем, не намного —
На метров триста я.
Забудь печали и тревогу —
Работа чистая!
Твой выстрел более чем меткий,
Намного более.
Я знаю, ты стреляла, детка,
Из Метрополя.
Заболела моя душа…
Заболела моя душа:
Стало ей тяжело дышать.
Ни покоя ей, ни тепла —
Заболела душа, ушла…
Не бывает безгрешных тел,
Кто бы там чего не писал.
Очень нежно глядит в прицел
Та, которой чужим не стал.
Ну а мы всё сидим, все ждём.
Неизвестно чего почём.
Неизвестно, кому должны.
На пустую суму кутежи.
Не бывает войны без тел,
Кто бы