Игорь Лапшин

Память на лица


Скачать книгу

величавой

      гонит лодку волна;

      над далёкой заставой

      проплывает луна.

      Берега и протоки

      слышат шелест шеста

      по высокой осоке

      что ласкает борта.

      Плыл в изгнанье виновник

      напридуманных бед, –

      невеликий сановник,

      но великий поэт.

      Был в стихах он изящен,

      а в речах не таков –

      спорил с вышестоящим

      и наспорил врагов.

      Вот и плыть человеку

      до заоблачных мест…

      В безразличную реку

      погружается шест.

      Целый век так проплавай –

      ни покоя, ни сна …

      будет век над заставой

      плыть всё та же луна.

      Будет в той же печали

      где-то грезиться  дом…

      Так ли было в начале?

      Так ли будет потом?

      Был ли век без страданий,

      без борьбы, без интриг,

      век из древних преданий

      про небесных  владык?

      Тех правителей мудрых,

      искушённых мужей

      в наставленьях и сутрах –

      нет на свете уже.

      Нынче всё изменилось –

      мир погряз в суете.

      Их Высокая Милость

      далеко уж не те.

      О нужде и народе

      вести им не нужны,

      добродетель не в моде,

      наставленья скучны.

      И сердца их закрыты,

      им мольба не слышна.

      Нет и в Небе защиты,

      но… какая луна!

      Дай же повод надежде,

      укажи мне, луна,

      где, счастливая прежде,

      та, былая страна?

      За каким перекатом

      край, где нету вражды,

      где в селенье богатом

      ни долгов, ни нужды?

      Где законы не строги,

      ибо правит любовь,

      как по лунной дороге

      правит лодкой Ли Бо.

      Где изгнаннику рады,

      где блаженство и тишь…

      Но кругом лишь цикады,

      гаолян да камыш.

      Да поля до границы,

      до предела земли,

      да река, что струится

      вдаль на тысячу ли.

      И луна убывает, –

      предрассветный покой…

      Новый день наплывает

      как туман над рекой.

      И до утренней стражи

      в восходящий рассвет

      плыл чиновник неважный,

      но великий поэт.

      2008 г.

      Волшебная пуля

      В провинции Юньнани

      на гребне Хэндуани

      царит в горах особый, таинственный покой.

      Там жил старик-отшельник,

      и каждый понедельник

      спускался он в деревню за рисом и мукой.

      В старинном сельском храме

      украшенном цветами,

      бывало, вёл он службы когда спускался с гор,

      и тёк неторопливый

      в тени цветущей сливы

      о вечном и о тленном насущный разговор.

      А сельские мальчишки

      взахлёб читали книжки

      о битвах и походах, что были в старину.

      И, зная, что когда-то

      отшельник был солдатом,

      пришли