его наизусть без дрожи в голосе.
Сейчас он живёт внутри неё, как встроенная программа. Как часть интерфейса сознания. Как… вшитая инструкция.
Центр предсказаний – как храм. Высокие залы, стеклянные панели, дроны с мягким жужжанием. Здесь работают Считыватели. Люди, подобные ей.
Нет улыбок. Нет запахов. Только код.
Рейна подходит к терминалу. Система запускается сама:
"Доброе утро, сотрудник R-17-Э. Готово 17 Прогнозов на сегодня. Статус: стабильный."
Она включает экран. Первые три Прогноза – обычные. Жизнь, работа, назначенные дети, смерть. Всё по плану.
На четвёртом – сбой.
Объект: F-342-Г.
Прогноз: Противоречие данных. Смерть: 37 / 83. Вероятность расхождения: 47%.
Состояние: Неустойчиво.
– Видела такое раньше? – Тэо смотрит на экран. – Нет. Такое не выдают. – Потому что это – нестабильность. Предвестие. – Предвестие чего?
Он на мгновение молчит.
– Последнего Расклада.
– Это не выдумка? – Он существует. Но о нём не говорят. Потому что боятся.
– Что в нём такого? – В нём не карта выбирает. В нём человек остаётся без карты. Без будущего. – И тогда? – Тогда ты больше не читаем. Система не может тебя интерпретировать. А то, что не читается – подлежит уничтожению.
Рейна смотрит на мигающие сбои.
– Больше всего система боится не ошибки. А молчания.
Такое не должно происходить.
Рейна замирает. Её пальцы не касаются сенсора. Она перечитывает строку – снова и снова. Система предлагает: «Рассчитать заново?». Она жмёт «Да». Сбой повторяется.
Это может быть… ошибка. Или след. Или предупреждение.
Она отключает экран. Вдох – выдох. Всё спокойно. Никто не видел. Никто не знает.
Но в голове уже щёлкнуло что-то – тихо, точно, как хрупкий осколок под ногой.
Вечером Рейна возвращается домой и садится у стеклянной стены. Трещина всё ещё там. Больше, чем утром. Она касается её пальцем.
И в эту секунду ей кажется, будто что-то шевельнулось за стеклом.
Иногда они не видимы.
Нано-дроны 0.9 класса – размером с комариную тень. Они не издают звуков. Только слегка искажают воздух, как жара.
У них нет оружия. Только запись. Только передача.
Но в мире Эфирии это – смертельнее выстрела.
Не тень. Не свет. Просто присутствие.
Она не уверена, что это движение – внешнее.
Может, это внутри неё. Как вздох под кожей.
Сердце бьётся не резко – а как будто нарастает изнутри. Пульс – в висках. Горло пересохло.
Она замирает, ловя ритм.
Нет тревоги. Но и спокойствия нет.
Есть – возможность.
Она резко отдёргивает руку. Пульс участился. Но экран на стене сообщает: пульс нормальный.
Система ошибается.
Рейна улыбается впервые за долгое время. Очень слабо. Почти невидимо.
И потом ложится спать, глядя в потолок. Без снов.
Но где-то под кожей уже растёт беспокойство.