не трещала, пока буду ехать в вагоне. Благо пока есть какая-то цель, то мысли не давят. Пить пиво в четверг – охуенно. Ты как будто балансируешь между говном и чем-то светлым, светлым немецким пилснером, который сейчас цедила из крана продавщица с помятым видом, будто сама бухала всю ночь, как тварь. Выхватив бутылку, я кинулся в майское утро и пошёл в сторону метро. Всё равно хотелось блевать, но уже не так хуево. Лампы подземного города лупили по глазам, и, на последние бабки на карте я пробил себе путь внутрь. Поезд не заставил себя ждать, людей было не так много, как обычно, и я уселся на своё место. Пил как зверь. Не вкус, не кайф – просто чтобы внутри что-то было.
В наушниках, которые я нарыл во внутреннем кармане джинсовки, долбил Crystal Castles, потом J.Cole, резко обрываясь между тактами – ATL, вдалбливал мне жесткого психодела, пока я заливал в себя пилснер. Я всё также мысленно на рейве, а не в ссаном вагоне метро, везущего меня на работу.
Выйдя со станции, я побрёл в сторону офиса, идти минут 10 – как блядское падение в пропасть. Ноги не слушались, но волокли моё тело вдоль улицы. Церковь, старые дома, мимо проезжают тачки.
– Хули ты сигналишь – проорал мужик на другой стороне улицы – Пешеходный же, сука!
Вот бы сцена пизделки между ними. Лысый жирный гандон и чувак на красном логане. Круче чем миксфайт.
Дойдя до офиса, я вяло поздоровался с такими же овощами – только они были без похмелья.
Сидеть весь день втыкать в монитор, но дел особо не было. День как день, такая же хуйня, как и предыдущий. На обеде надо ёбнуть пива во дворике недалеко отсюда.
Я работал инженером не в самой известной компании. Благоустройство: дороги, детские площадки и прочая муть. Проработал меньше года. Меня здесь держат за дебила, но весёлого – меньше ответственности. Сиди пей энергетики, общайся с бабами с сайтов знакомств, коллегами и плюй в потолок. Каждые 30 минут – перекур. Обычно на него я ходил со своим коллегой – Маратом. Обычный чувак, то-ли с Набережных Челнов, то-ли Казани. Вот тебе и татарин, он выглядел даже больше русским, чем я – голубые глаза и тёмно-русые волосы. Мы обычно стояли и молчали, смотря на улицу сквозь решётку в жалюзи на лестничной клетке. Сам факт нахождения в этой "клетке"– как клеймо, но хотя бы можно курить.
– Витёк – начал он – Ты схемы сделал под сдачу?
– Пока нет. – сказал я, разглядывая машины на улице – А чё, горит?
– Да пока нет – затянулся он – Но не тяни с этим.
– Ок.
Он смотрел на меня, облокотившись на металлическую стенку у лестницы.
– Опять пил? – с глупой улыбкой, разбавив шум города, сказал он – Не устал от этой жизни?
– Да лан те, Маратик. Всё хуйня.
– Не думал о семье там, детях?
– Думал. Но как наблюдатель, типа – усмехнулся я – Когда понимаешь, что это может пройзойти с тобой.
– А может и нет?
– Угу.
Он, кивая, затянулся и замолчал. Марат знал, когда остановиться и поэтому нравился мне. Не доёбывал расспросами и ненужными диалогами ни о чём. Он не был, как остальные коллеги, типа: