выбрал поэту…»
Кто выбрал поэту
терновый венок
и нашу планету,
где он одинок,
где вечно он болен
и в трансе от бед,
и всем недоволен,
и плохо одет,
где ветром продута
его голова,
и где почему-то
он ищет слова,
печалясь и маясь,
на вид, как чума,
в стихи погружаясь,
как сходят с ума,
где в праздник и в будни,
помимо всего,
бездельником люди
считают его,
где жизнь уплывает,
и где, наконец,
его ожидает
печальный конец.
«Я отправлю стихи в журнальчик…»
Я отправлю стихи в журнальчик,
Получу дорогой ответ:
«Уважаемый Мальчик с пальчик,
с сожалением пишем: нет…
В ваших строчках одни химеры:
то бессонница, то печаль…
Да к тому же не те размеры
и, неведомо чья, мораль».
И заплачу не от обиды,
что читал их дурак и хам,
чьи глаза, точно злые гниды,
проползли по моим стихам,
не от дуры смешной – природы,
изнасилованной скопцом,
а от глухонемой Свободы
с изуродованным лицом.
«Кто Музу балует любовью…»
Кто Музу балует любовью
в часы полночной тишины,
кому на свете до здоровья,
как на верблюде до луны,
и у кого ни средств, ни платья —
лишь до зари мигает свет,
кому Поэзия – проклятье,
тот, может, истинный Поэт.
И чаще умники читают,
не доверяясь сволочам,
не тех, кого не выдворяют,
а тех, кто пишет по ночам,
не отдаваясь в каждом слове,
не ухмыляясь на бегу,
а оставляя капли крови
на подкрахмаленном снегу.
«Снова праздничными флагами…»
Снова праздничными флагами
изукрашена столица,
И снуют антропофагами
электрические лица.
По Тверской от Маяковского
мерно движется эпоха.
В Институте Склифосовского
нынче будет суматоха.
Такова у нас традиция —
пусть побу йствует природа!
И сторонится милиция
от Великого Народа.
А в Кремле звенят подносами,
стелют мягкие перины,
И с распущенными косами
в залах бродят балерины…
«Друзья, наши встречи…»
Друзья, наши встречи
не помнит трава.
Но в пасмурный вечер
я ваши слова
в коробочке черной
ловлю через страх,
хотя и ученый
на ваших слезах.
За липовой дверью
двойная возня,
но все же я верю,
что к вам от меня
сквозь