прямоугольный тротуар.
Там после февраля была капель,
Замедленные проводы зимы,
Прерывистые оттепели марта,
По леденеющей дорожке к нам
Скользил апрель и май спокойно созревал
За южным измереньем парка.
Лиц, разговоров пьяных канитель
И будущее приближенье стужи,
Заклеенные окна и холодную постель,
И сны о той, кто был тогда мне нужен.
Я помню этот дом как будто бы во сне
И каждую прожилку на побелке,
Как каждый волосок на голове,
В событиях седеющий, как жалко,
Что мне противилась весна.
В квартире был много суеты и шума
И перед зеркалом всего лишь пять минут
Она успела посидеть бездумно…
Комод и стены время повело,
Отметило излом души в побелке,
Но до сих пор я не могу забыть трюмо,
На нем семейство слоников и белку.
Почему бы не стать поэтом?
Почему бы не стать поэтом, профессиональным поэтом
И поселиться в том деревянном доме на Пионерской?
Ежедневно гулять по проспекту, наслаждаясь запахами лета,
Остричь волосы (и бороду что – ли) в парикмахерской
Имени Б. Пита и А. Джоли и чтоб не жалея
Побрызгали одеколоном. Эта парикмахерская вот там,
На углу, в доме с ампирными колоннами и большим балконом,
Террасой на втором этаже, на первом баня и фитнес, а рядом пивная.
В октябре, надев плащ, я гулял бы в соседнем парке:
Оранжевое солнце, желтые и багряные листья, красиво!
А потом наступит зима, я куплю теплые рукавицы и плед
И кроме стихов, приступлю к роману, толстому роману
О своей непутевой, но интересной жизни,
Попивая крепкий чай, сидя в кресле перед камином,
Буду поглядывать в окошко: под чьими это сапогами скрипит снег
И кто это там повизгивает калиткой,
То ли гостья ко мне, то ли просто случайный прохожий.
В том будущем уже не хочется
Ни бить баклуши, ни смотреть телевизор,
Ни в интернете фантастику и боевики,
Ни слоняться по соцсетям как чумной,
Перестать жить в железобетонных гробиках
И делать бесполезную работу,
Тратить последние минуты на глупые затеи…
Пусть дни мои друг на друга похожи
Что ж, буду жить еще, даже если загублю талант свой,
Работая на заводе или руководя коммерческой фирмой,
Оставаясь пройдохой, полным нулем и дебилом.
Но как хочется воздуха, тишины и эйфории свободы,
То есть жизненной перемены резкой,
Писать стихи и плевать на все с высокой башни,
Живя в этом маленьком городе на улице Пионерской…
Поднимаюсь, опускаюсь
Поднимаюсь, опускаюсь,
Согрешу, а после каюсь,
По ночам стихами маюсь.
Опускаюсь, поднимаюсь,
Спотыкаюсь как невежда,
Между снами застревая.
На коленки становлюсь,
Пью иссушенные реки
И