зка о поиске себя
Когда мне было где-то 5, я обожала танцевать.
Смеясь, крутилась и плясала, и песням громко подпевала.
Зато, когда мне было 7, не танцевала я совсем:
Мальчишка злой и в чем-то глупый, сказал: «Она танцует тупо!»,
Ткнул пальцем и загоготал. И это в танцах был провал.
Я в школе научилась петь. Не знала я, что злой медведь мне ухо напрочь оттоптал… пока учитель не сказал.
Я славно выступала в хоре… Пришла комиссия… И горе. Узнала я про свое ухо, и что нет голоса и слуха.
Талантами меня природа обделила, но внешностью и памятью за это одарила.
И вот теперь театр в школе, все праздники мои, по доле.
Кого я только не играла, и роли я не выбирала, и не одна была премьера…
Закончилась моя карьера. Сменился адрес, и друзья, и больше не играла я.
Еще я вам не рассказала, как в детстве я не рисовала.
Коровы, лошади, собаки… Одни каляки и маляки.
В 15 муза прилетела, я увлекаться стала телом: пропорции, изгибы линий, наброски в той тетради длинной.
Но вот нашел ее отец. И рисованию конец. Конечно, это все красиво, но точно пошло, а не мило.
Вязала, шила, вышивала… себя отчаянно искала. Хотя умна не по годам, даже читала Нотр Дам.
Писала сочинения в школе, ими зачитывался класс, но это не по доброй воле, и не свой собственный рассказ.
И вот уже я инженер, об этом ли мечтала, профессию себе я странно выбирала…
Проходят годы… Сын. Разводы. Мелькают лица, города…
А в голове живут народы и ждут уже: «Когда? Когда?»
Покой я снова потеряла, пока рассказ не написала.
Теперь я знаю, чем заняться. Еще и рисовать! И в танцы.
Сейчас мне ровно 35. Мое призвание – писать!
Менеджер-импотент
Не стоит у меня на работу.
Я менеджер-импотент.
И вроде платят не плохо, да не радует времени бег.
Хочу я оставить что-то… такое… после себя.
Но сжирает меня работа, ежедневно жестко любя.
И думаешь, будет суббота, нарисую жизни портрет,
Но явится кто-то… важный… не упустишь столь редкий билет.
И пронеслись выходные, и зазвенел телефон…
Снова проспал понедельник, снова от босса укор.
Так и несусь по жизни, впаривая говно,
Хотя, если честно признаться, давно уже все-равно…
Мне бы вернуться в реальность, подняться еще на ступень,
Чтоб оплатить ипотеку… и купить себе модную хрень.
Видимо в школе учили меня совсем не туда,
Раз на четвертом десятке со мною такая беда.
И не стоит на работу, и не радует модная хрень,
Завтра уволюсь… к черту… Окончен рабочий день.
Разговоры о любви
– А ты когда-нибудь любила?
– Конечно.
– А кого ты любила сильнее?
Никого. Каждого по-своему. И каждый раз по-настоящему. И каждый раз верила в любовь, в отношения, в то, что на этот раз это навсегда, что тот самый, единственный. И каждый раз закрывала глаза на мелкие недостатки и шероховатости в характере, каждый раз искала компромиссы и меняла себя, и каждый раз растворялась в нем и придумывала имена будущим детям.
Словно бабочка, сбрасывала с себя оковы кукольного домика, расправляла радужные крылья и порхала между цветов. Казалось, вечность впереди, и можно наслаждаться остротой ощущений и новизной чувств, и вокруг все такое яркое и разноцветное, и в ты перепрыгиваешь с цветка на цветок, цепляя пыльцу на крылья, отдавая взамен чешуйки, даря частичку себя этому миру.
– И что потом?
А потом… паутина. Плен. Ты запутываешься в своих иллюзиях и перестаешь понимать, что на самом деле, а что ты себе придумала. И мир все так же прекрасен, но ты влипла, потеряла себя. И уже нет той легкости, нет новизны, все проходит. Твои крылья тускнеют, ты отравлена ядом и обессилена. Тебе была дана одна жизнь, одна короткая однодневная жизнь…
– Зачем?
– Чтобы снова родиться, расправить крылья и лететь навстречу судьбе.
Страшная сказка
Жила-была глупая баба. Несчастная, поэтому и глупая… а может глупая, поэтому и несчастная… Решила она себе счастье наколдовать.
Зажгла свечу, ночью перед зеркалом поставила, смотрела в отражение, смотрела, и не увидела ничего. Пошла спать.
На следующий день вычитала глупая баба на форуме ведьмовском, что счастье можно у мертвецов выпросить. Подумала, да и пошла вечером на кладбище, пока светло, ночью-то совсем страшно.
Только