отдельно бесится в ознобе.
Развенчан ореол, поникла личность,
меня еще так резво не топтали!
и где моя спала самокритичность,
когда ночные сны меня пытали?
10.06.17г.
Рябина
Не поскользнуться бы, не грохнуться в межу,
восстала грязь вдали от полустанка,
я полем вязким дальше ухожу,
где лес густой и светлая полянка.
Где лютики цветут и шорох трав,
где ветер озорной над садом кружит,
и тихий шелест солнечных дубрав
губительную мысль обезоружит.
Как жаль, что нет ромашек – не цветут,
особо мной с рождения любимых,
– цветы, что никогда не предадут
и вылечат от бед неотвратимых.
А небо осерчало, дождик льет,
я двигаюсь, мешая комья глины,
надеясь, что меня удача ждет,
да тонкая красавица – рябина…
12.06.17г.
Не пустяк…
Весною словно крылья отросли —
неясные блуждающие токи,
меня на днях в смятенье привели,
избавив от предмартовской мороки.
Так хочется «любовью заболеть»,
уснув под утро, свидеться с друзьями,
над миром в желтом мареве взлететь,
проплыть мечтой над лесом и полями.
Вернуться в тот восторженности рай,
где времени давно не существует,
где вырос я, московский шалопай,
где юность все трагедии врачует.
С достоинством приму, раздвинув мрак,
осколки тех потерянных видений,
ведь жизнь – одна, и вовсе не пустяк,
в зигзагах негасимых откровений…
17.03.17г.
О море!
Грустит родное море без меня,
приливами, отливами маня,
не в силах я сказать себе: не стоит
прожекты о несбыточности строить.
Мои желанья годы пресекли,
стареют даже в море корабли,
стоят бортами ржавыми у пирса
и я уже порядком изменился.
Мой глаз давно не помнит тех широт,
где шторм гудит и волн водоворот,
где я мальцом шныряю по канатам,
а время все спрессовано, как вата.
Прошло с тех пор по меркам, полстолетья,
отмеченных капризом лихолетья,
но каждый год я виделся с тобой,
песочек трогал влажный, золотой.
Мечтал в тот город вырваться навечно,
задумки мне казались безупречны,
но жизнь распорядилась по другому
я рад теперь лесному перезвону.
Смотрю в окно, охвачен интересом,
у леса спит туманная завеса,
мне, в общем, хорошо – но только море
гуляет где-то слышу, на просторе, куражится…
18.08.16г.
Поэтам
Когда на взлете мысли крутит,
слова ложатся на бумагу,
никто поэта не осудит
и не полезет с ходу в драку.
Ведь каждый волен видеть карту
своих