– пилигрим,
Я мир пройду по книгам вещим,
Я – исполин,
Я никогда не стану вещью.
На самотек…
Все в жизни кажется возможным.
Так почему же мы нелепо
Свой день шагаем односложно,
И, мнению повелеваясь слепо,
Так чтим не чтимые успехи,
Так ждем нежданную хвалу,
И сквозь незримые помехи
Танцуем на чужом балу.
Мы лепим в мыслях изваянья
Собой придуманным богам,
И сочиняем оправданья
Своим неправедным шагам.
Мы строим жизни без проектов,
В эскизах видим суету,
На планы ставим гриф: «секретно»,
Не уповая на мечту.
«На самотек! – известна фраза, -
То хорошо, что Бог дает!»
А кто противится, тот сразу
В разряд безумцев попадет.
Пою тебе!
Хочу в росу я окунуться!
Объять собою тополя!
На небе радугой проснуться,
И спеть тебе, моя земля!
Я вижу берег твой туманный,
И слышу шепот вечеров,
Я ощущаю запах пряный
Весною дышащих садов.
Я жадно пью твою прохладу,
Вдыхаю запахи в тиши,
Отождествляю свет с наградой,
А ночь с покоем для души.
Я вместе с влагой испаряюсь,
Дождем спускаюсь на поля,
И утром солнцу улыбаясь,
Пою, пою тебе, земля!
Скоро дождь!
Шум и гам на косогоре,
Суетятся облака,
Им в безудержном просторе
Путь-дорога нелегка.
Кто-то пыль в поля забросил,
Напугав ряды пшеницы,
И пузатые колосья
Угрожают разродиться.
Небо быстро посерело,
Почернело как-то вмиг,
Как Шекспировский Отелло,
Обрело коварный лик.
А река гудит базаром,
Там, изобразив юга,
Переплясом разудалым
Волны тешут берега.
Лес волнению ответил,
На стволах заметна дрожь,
И шумит задорно ветер!
Скоро, скоро будет дождь!
А память прощает…
Нет, это не отзвук, нет, это не пламя -
А, так … не разувшись … по сердцу ногами.
Нет, это не яркий мазок акварели,
А смачный плевок на истерзанном теле,
Безоблачны дали, светло недалече,
А слезы – на землю, а думы – на плечи.
А мысли – все глубже, а шаг – все короче…
Но память прощает в преддверие ночи…
Кто я???
Иссякнет мысленный фонтан,
Исчезнут творческие муки,
Кто я – поэт иль графоман –
Не вспомнят будущие внуки.
Растает в звездном серебре
Моя волшебная харизма,
И не прольется на заре
Слеза печальная Отчизны.
А был ли мальчик? Был ли сын?
Видна ли капля в океане?
А возвестит ли мир акын
О неизвестном графомане?
И мысли рваные лились
С уверенным непостоянством,
Но