берёз, теряющих листву.
Лишь только б мы друг друга не теряли.
Чтоб, несмотря на разную молву,
Мы в будущем друг другу доверяли.
Откину неизвестности вуаль.
Я знаю, время – зло, ну что же, пусть.
Мне прошлого уже ничуть не жаль.
Я окунуться в будущность боюсь!
Не изменяй
Кусочек пламени я поднесу к окну.
Скажу ему: «Замри, не обжигай».
Я мраморным свечам не изменю.
Но только им и ты не изменяй!
Я ветку гибкую пониже наклоню,
Чтоб рассмотреть бутоны невзначай.
Я запаху весны не изменю,
И ты тогда уж ей не изменяй!
Я по воде, не потревожив волн, пройду,
А ты меня скорее догоняй.
Объятьям моря вряд ли изменю,
И ты тогда уж им не изменяй.
Я землю всю три раза обойду.
Вернусь я всё равно к тебе опять.
Тебе, любимый, я не изменю!
Но уж и ты не смей мне изменять!
Я до рассвета в омут упаду,
И ты меня скорее выручай!
Сама себе я уж не изменю.
И ты тогда себе не изменяй!
С тобой
Мой сон
Едва дышу, чтоб чувства не спугнуть.
Боюсь шагнуть, чтоб вновь не оступиться.
Хочу в твоих объятьях утонуть
И в поцелуе нежном раствориться.
Ловлю твой взгляд, чтобы задать вопрос.
Слегка краснею, прочитав ответ.
Всё так игриво, будто не всерьёз,
Всё так серьёзно, что игры здесь нет.
Стыжусь сама себя, в душе всё то же.
И сделав вдох, не в силах я забыть.
Нет, нет, меня раскаянье не гложет.
Как можно это чувство не любить!
Смеюсь открыто, чтобы скрыть печаль.
Кажусь серьёзной, чтобы скрыть улыбку.
Обратно не вернуться нам, а жаль.
Но в сотый раз спасибо за попытку!
Руки твоей коснувшись, я дрожу.
Моя душа как будто невесома.
Я многое тебе сказать хочу.
Опять мне это чувство так знакомо.
Боюсь уснуть, и вновь приходит он.
И до утра всю ночь мне будет сниться.
Ты – наваждение, ты – мой прекрасный сон!
Не разбуди, мне в нём так сладко спится…
Осень
Осенний лист стучится мне в окно,
И в летний зной теперь уж нет возврата.
А дождь косой наотмашь бьёт в лицо.
Как будто перед ним я виновата.
Шуршит листва и шепчет невзначай,
Что я, как ветер перемен, безумна.
Я с грустью лету говорю: «Прощай»,
Ну а оно в ответ вздыхает шумно.
И дарит поцелуй прощальный мне,
Наполненный и страстью и печалью,
Скользит лучом последним по щеке.
Как жаль, что не вернуться нам к началу.
Уходит лето, я же остаюсь.
Но больше не живу, я умираю.
И вовсе я не холода боюсь.
Лишь