наскучили картины,
Как будут лезть они по спинам,
Пенять и драться за котлы.
И даже тощий графоман,
Пускавший слюни в «поэмбуке»,
Кричит, заламывая руки,
Что заслужил особый чан.
Но что-то есть в них, что-то есть
Что удивить способно Бога-
И беспокойство и тревога,
И, вдруг, достоинство и честь.
ЧТО ТЕБЕ С СЕВЕРА В ДАР ПРИВЕЗТИ
Что тебе с севера в дар привезти?
Зимнее небо в мерцающих каплях,
Ленты сияния в косы вплести,
Острых хвоинок волнующий запах?
Может, мороз, распилив как стекло,
Звоном реки обрамить и доставить?
Может быть, выкрасть метелям назло
Песню печорского ветра на память?
Что тебе с севера в дар привезти?
Но в многолюдье кипящем перрона
Что же ты плачешь, лицо опустив,
И не проводишь меня до вагона?
БЕСПЕЧНОЕ
Я выйду из леса, а может войду,
Присяду с подругой у речки,
Стихи сочиняю, играю в дуду,
Пляшу и танцую от печки.
Я волен в поступках своих и мечтах,
В своих покаяниях волен,
И ангел довольный кружит в небесах,
И дьявол чертовски доволен.
Пока мне повестку на божеский суд
Усталые мчат почтальоны,
Данаи из белых ромашек плетут
Венок в поредевшую крону.
ВЫХОДНОЙ БЕЗДЕЛЬНИКА
Вновь не деньги сторублёвка:
Не пропить, не потерять.
Ты судьба моя, подковка,
Моя мачеха и мать.
Кореша у магазина,
Предприимчивый народ,
День – разбитая дрезина,
Хоть убейся, не везёт!
Жёны – пушки заряжёны,
Раскалились добела,
Обсуждаем мы под клёном
Наши скорбные дела.
Но копеечка к копейке…
Принеси стакан, Илья.
Ах, судьба моя, злодейка.
Снова пьяным буду я.
ОДНОКНИЖНИК
Написал «эскаватор» – ошибка.
Написал «экскалатор» – опять.
Говорят: «Вы неграмотный шибко,
И стихов лучше Вам не писать».
А ещё запятых миллион
Кружат стаей прожорливых птиц,
И грозится Брокгауз Ефрон
Непрочитанной тонной страниц.
В сельской школе седой педагог
Мне вручая букварь навсегда,
Говорил: «Он единственный Бог,
Путеводная в жизни звезда».
Я молился ему одному,
В нём про маму и раму завет,
И теперь не пойму почему,
Мне к писательству полный запрет.
Вы прочтите мой скромный релиз,
Дайте добрый совет, господа.
Быть писателем – это каприз,
А дилектором – просто беда.
ПРОЗА
ВНУК МОЙ, СЕНЬКА
3 ноября 2017
Полгода между жизнью и смертью. И вот – первые шаги!
Смелее,