разум и кричит.
Безумный бег воспоминаний
(Перед уходом в стылый сон)
Не управляется сознаньем,
Похожим на реальный стон.
Молитвы шёпот закрывает
Ворота в ночь для диких дней.
Неясным отблеском мерцают
Сто тысяч дум, и всё – о Ней.
ОНА
Она спокойная, как нега.
Она, как сон.
Непредсказуема, как небо.
Ни страсть, ни стон.
Её на все лады склоняют,
Как право – зря.
Её боятся и гоняют,
О Ней моля.
Она и лечит и терзает,
Всегда права.
Порою сердце оживляют
Её слова.
Она сильна, но беззащитна
Для грубых рук.
Но нам должно быть очевидно:
Она живёт вокруг.
«Уютный угол у стола…»
Уютный угол у стола
В ночь, в день.
А за окошком пелена —
Метель.
Приятны утро и тепло,
Да чай.
Хоть солнце и не увело
Печаль.
Прекрасны вечер и закат,
Да дым,
Но вечер думами богат —
Бог с ним!
Дорога плачет без тебя,
Да дверь
Открыта настежь для меня —
Поверь.
Уснуть? Тревожною порою
Дел нет.
Забыть? Придёт с весною
Куплет.
Кроваво-угольной воды
Я не коснусь.
Что? вечер? – Это полбеды!
Вернусь.
И слов нет, чтобы описать
Погод ненастье.
И нет слов, чтобы подарить
Любимой счастье.
Растопят сумрак летним днём
Твои слова.
Метель окажется дождём,
Любимой – пелена.
«Переплетенье рук рождает чувство…»
Переплетенье рук рождает чувство.
Переплетенье слов рождает стих.
Невысказанный смысл даёт искусство,
Невыраженный слог даёт мотив.
Мотив искусный в душах стих рождает
И чувства пробуждает в глубине.
Хоть руки далеки, но руки вспоминают
Рожденье смыслов о самом себе.
Слова слезятся думой по бумаге,
Хоть часть их счастлив на неё пролить.
Не только мрачные и грязные овраги,
Не только беды приходилось пережить.
Грех жаловаться на свою судьбину;
Пока свеча горит, роняя свет,
Сплетенье дум в нелёгкую картину
Рождает ожидания куплет.
«На окошечке заветном…»
На окошечке заветном
Твоей тени нет.
К сожаленью, не приходит
Твой привет.
Вспоминаю, помню
О тебе.
А рубин всё плачет
В серебре.
Подмораживает долго
Месяц Март.
Занимаюсь изученьем
Старых карт.
Закрывает сон тихонько
Мне глаза.
Пусть двоим теперь приснится
Неба