спешить,
Распробуем ссоры, словно эстеты – вино.
Словно математики изучают непонятные графики,
Где пораболлой пора бы решить уравнение,
Где ответ будет найден нечаянно,
Где система решиться,
Где икс будет к восьмёрке на боку стремиться отчаянно,
Стремится к значению силы, с которой тебя люблю.
Я тряпкой с доски значения лишние вытру.
Вы try только тогда, когда на слуху.
Сколько стоит моя к тебе правда?
Если на её покушение без вопросов убью?
Я совсем не эстет дорогого вина,
Что до ссор – найди другого эксперта.
И пусть это моя вина —
Я готов нести это бремя.
Если это включал бы ценник бутылки,
Но он слишком большой для меня,
Чтобы лишаться твоей доброй, опьяненной счастьем улыбки.
Формы бытия
Мы с тобой одни и те же формы,
Формы бытия.
В нашей атмосфере
Только ты и я.
В нашей атмосфере только кислород,
На других планетах – только голый лёд.
Я смотрю на это солнце, не смыкая глаз,
Я смотрю на это небо
Вспоминая нас.
Купчино
Я к тебе пришёл в пол десятого вечера.
Просто так, без причины,
Без звонка, смсок и прочего.
Как отец идёт к своей дочери,
Который купил ей гостинцы,
И кроме «спасибо» не ждёт большего.
Как ему, так и мне большего совсем не надо,
Если вся правда в вине,
То мир – это пьяная клоунада.
А в Купчино летом, вечером
Небо пахнет особенно.
Я могу перечислить перечнем,
Ну а смысл этого, собственно?
Облака вечерние,
Цветом грядущей ночи,
Тёмные, будто сны без оглядки,
Но красивые очень.
Фонари раскрасят тёмные закоулки.
Пара проезжих машин – будто мяч попавший в темную лунку.
И, в принципе, картина маслом —
«Нельзя уйти, я выбираю – остаться».
Все равно
Мне все равно, что будет с этой вселенной,
Оставьте мне один лишь вечер
С улыбкой твоей нетленной,
И я обещаю ей вечность
С радостью неба, звёзд, бессмертной.
Июль
Спускаясь в ночные трущебы,
Сквозь шум редких авто на дорогах,
Мы думаем о тех немногих,
Кто нам послан был Богом.
Сквозь свет фонарей, что убивает моё одиночество,
Витает любимый июль
Пожалуйста, выручай…
Подумай, если уйдешь из под облаков,
Что мне тут одному делать?
Перешагивать дороги, зебр, десятки лоскутов,
После чего шаги мои будут обводить мелом
Словно вещь – доки в архиве?
Исход мой будет не иначе – таков.
Что – то осталось от того, кого уже нет.
Стихи не найдут своего адресата
Просто потому, что его здесь уже нет.
В небе