полке, где у меня лежало полотенце, мыло и книжка про Чингачгука Большого Змея (Фенимор написал, по нему ещё кино в гэдээр сняли – Гойко Митич там рулит), играли на крошечных гитарках миниатюрные «битлы» в разноцветных костюмчиках.
«Help! I need somebody…» – начал исполнять свою партию Джон, а Пол с Джорджем подхватили.
– Good Morning, чуваки! – сказал я битлам: – How are you? Лучше слабайте чего-нибудь для души, а то «хелп» что-то сейчас не катит!
– О'кей, командир! – оборвали песню ливерпульские парни и начали петь «Let it Be».
– Пойдёт? – спросил басист.
– О'кей!
– Рома, – ударил мне в затылок как будто знакомый голос, – ты чего там бормочешь?
Я обернулся. Александр смотрел на меня вопросительно. Игорёк сидел истуканом, и глаза у него блестели, как у нашего пса после вылазок к местным собачьим дамам на предмет романтических отношений – повыть дуэтом на Луну.
– Да тут битлы классную песню играют!
– А-а! – хмыкнул слесарь. – А мне больше футбол нравится! – В руке он держал кружку: может, с того момента, как предложил мне выпить, а я отказался, а может, налил следующую и добавил: – Ну, за взятие Лондона и Вашингтона! Берлин мы уже взяли в 45 м – И собрался выпить.
В этот момент я вспомнил приказ директора. Он у меня отчётливо прозвучал в левом полушарии мозга, а в правом продолжали петь «жучки-битлачки».
– Погоди пить, – тормознул я слесаря и вкратце пересказал, что произошло перед началом рабочего дня, за исключением лопаты и противопожарного шланга: следы от их воздействия ещё не прошли на лице и одежде Александра.
– И ты не мог меня разбудить!? – работяга недоверчиво посмотрел на меня.
– Я пытался… – я красноречиво посмотрел на лопату в углу, около умывальника, где слесаря разбавляли спирт, и на шланг, висящий на стене, может, догадаешься, мол, сам, а я снимаю с себя всю ответственность, как снял её с себя один римский прокуратор в Иерусалиме, когда отдал добродушного мечтателя, не обидевшего мухи в своей жизни, на съедение шакалам.
– Бляха-муха! – влез в разговор Игорёк. – Как хорошо-то, ребята! – Его взгляд блуждал в тесном пространстве теплопункта. Он начал раскачиваться на стуле. – Я плыву на фрегате, ребята! Я – капитан Дрейк – атаман отчаянных морских парней! Сейчас будем грабить вон ту каравеллу, – чтоб её шарахнуло бомбой! – Он показал рукой на приямок за шкафчиками, где стояли цилиндрический бак с конденсатом и водяной насос, при работе разбрасывающий воду фонтаном. (Хоть Яковлевич и хвалится, когда пьяный, что классный спец по насосам, а так и не может сделать водяной, чтобы из него не текло.) – Свистать всех наверх! Полный вперёд! Заходи справа! Готовь абордажные крючья! Сейчас мы покажем этим парижским гомосекам, кто на лесопилке ест древесную стружку! (Видимо, парень в школе начитался книжек про пиратов.) Молодой корсар-электрик начал раскачиваться сильнее, не удержал равновесия и упал на спину. В воздухе мелькнули ноги в стоптанных кроссовках, отнюдь не новомодной фирмы «адидас». (А так бы ему любая девчонка дала.)
На