будь здоров!..
Днём и ночью жалящие тучи,
От болотной хмари одурев,
Нас терзали злых и невезучих…
Раздраженья не преодолев,
Мы слабели, отпрыски природы,
Ненавидя в слабости себя
И мотая нервы в огороде,
Отбывали срок свой, торопя…
Если клёв на озере в разгаре
И плотва всё чаще и тучней,
Эти твари, ох, как обжигали
И вонзались в тело всё точней…
Мазь – не мазь… И с мазью доставали,
Облепив и уши, и глаза.
А рыбачьи страсти – не спасали,
И лесных солистов голоса…
Это вам не оводы, да слепни,
Коих жаль, за их величину,
Да за звук, какой-то благолепный…
Лично я их, братцы, не виню…
Комары – повсюду! Что им надо
В этаком количестве искать?
Это сколько ж в нашей жизни гадов?
«Хлоп» – и… кровь алеет у виска…
В чём он смысл «летающих иголок»?
Осознав – потупившись, сидишь…
И к тебе спешит невропатолог,
Под «релакс» поведать про Париж.
Претерпеть нам надо, были б живы,
Столько бед, а мы де пыль гонять…
Комарам, попробуй, докажи им…
Да и людям… сложно доказать…
ПАРК
1
Сосновый, старый бор давно привык к асфальту,-
Привык не замечать электропроводов…
Хвоя его в ветрах звучит протяжным альтом
И… я его опять… протопал от и до.
Округлые холмы обвязаны иголкой.
Зелёный потолок: без крыльев – не достать.
А где-то там, вверху, немыслимо высоко,
Всё тот же жёлтый шар не устаёт сиять.
Здесь тень рождает миф и делит на мотивы…
…и я спешу тропой до флигеля, а там,
У голубой воды гуляет молчаливо
Всё творческий народ, любуясь, как вода
Течёт из черпаков в прозрачные канистры…
По травам кружит свет, – почти неуловим…
А в небе – птичий хор картавеньких горнистов…
( и вороны, порой, поют, как соловьи).
Повсюду, тут и там – малюточки-домишки.
Не гномы ль в них живут да сказку стерегут?
И сам отвечу: нет. Пожалуй, было б слишком…
Картошка здесь нашла свой временный приют.
Заветные слова определить не сложно:
Три слова их всего в ходу у нас… И вот:
Навстречу мне идёт улыбчивый прохожий
И старенький мольберт под мышкою несёт.
А там вон, у мостка, на пне сидит старушка.
В корзинке у неё предметы волшебства…
И даром, что на вид – простая побирушка
С бутылочкой в «ноль-семь», что, кажется, пуста…
Пора бы уходить… Мы нагулялись вдосталь,
Мы приоткрыли мир, что жив ещё пока…
Но вот пройдёт годков так, скажем, с девяносто
И… Что оставит здесь железная пурга?
Дано ли уцелеть? В утопию не верю.
Гуманен ли народ в деяниях своих?
О том ли так орут солисты в чёрных перьях?
Иль