Верона Шумилова

Страна Любви… Книга третья


Скачать книгу

заговорила о Любви.

      Неужели скоро повторится

      Памятная исповедь в ночи?

      Снова рядом розовая птица, —

      Отдаю от сердца ей ключи.

      – Открывай же! Открывай и властвуй

      Сохраненным для тебя гнездом!

      Ты летала очень долго… Здравствуй!

      Расскажи всю правду о былом.

      Где была, с кем радости делила,

      Улетев в заоблачную даль?

      – Не делила… Я к тебе спешила.

      Вижу грусть в глазах твоих… Как жаль!

      – Жаль и мне… Но это ведь не новость:

      Без тебя за годы извелась.

      Ты верни мне розовую повесть,

      Что на взлёте в небо прервалась.

      – Я верну: Любви ты заслужила.

      Что ж меня так долго не звала?

      – Я звала… Ждала тебя, грустила, —

      Слишком терпеливою была.

      – Жизнь одна… – Всё верно… Мне б частицу

      Той Любви, что мимо проплыла.

      Не жар-птицу – мне верни синицу —

      Спутницу уюта и тепла.

      – Будет всё! Ты счастью будешь рада:

      Каждому отмеряно Оно.

      – Годы ведь не ждут…

      – То не преграда,

      Вскоре я вернусь в твое окно.

      Оживает новая страница,

      Ей слагает гимны летний гром.

      Вновь колдует розовая птица,

      Пишет повесть розовым пером…

      Я хотела лететь…

      Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,

      Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…

      А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:

      Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.

      И я тоже ждала… Я повсюду искала,

      Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,

      И однажды в тоске сорвалась, побежала

      На исходе горячего летнего дня.

      Что мне горы в пути до высокого неба?

      Что туманы, дожди, что трясина, огни?

      Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был

      И вдали тосковал от нежданной любви…

      И поверили мы: день подарит нам встречу,

      Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём

      И забудем молву, что надежду калечит,

      И пойдём по счастливой Планете вдвоём…

      Лунный вечер…

      Вечерний час… Камин пылает…

      На лист торопится строка:

      Она страдает, ибо знает:

      Сейчас рванёт её рука…

      Не будут петь о счастье струны:

      Мелодия умрёт тотчас, —

      И ропщет в гневе вечер лунный

      За этот миг, за этот час.

      Но вот огонь лизнул листочек,

      Где о Любви цвели слова…

      Какой же яркий огонёчек!

      Но строчка всё-таки жива…

      И будет жить, коль сердцу надо,

      И будет звать любовь твою…

      Встречаю вечер я с усладой,

      И с ним Тебя боготворю…

      Уйдёт ромашковое лето…

      Вот уйдёт ромашковое лето,

      Будут щедро плакать тучи вновь, —

      И строка успешного поэта

      Нам пошлёт седую стайку