в моем клювике! И что? Максимум, что могу я сделать, так это посмотреть на красивую женщину, приобнять за плечи… как тебя. Но, поверь, в этом нет ни грамма того желания, которое у меня к Лиечке.
Пока Сергей ведал о том, что мужчины разные, стараясь переубедить меня, я отстранялась от разговора. Голос приятеля зазвучал приглушенно, в голову полезли мысли, имя которым «идеи для книги».
– Да! Да! Да! – выкрикнула я. – Серега! Я знаю, о чем хочу писать книжку!
Уместно бы извиниться перед другом, который с усердием отстаивал порядочность некоторых мужчин, но правила вежливости в такие минуты забываются славно; лишь близкий человек может понять и простить это забвение.
– О чем же? – спросил он.
Было бы странно, если бы то, что мы обсуждали с Сергеем, не привело к рождению замысла.
– Я положу в основу книги наши с тобой истории… Она – убежденная холостячка. Он – порядочный семьянин. Для нее замужество – это школка для мужских измен. Он же собственным примером докажет обратное…
– Интересно, – подбодрил Сергей.
– Думаю, да, – добавила я.
Домой я ехала довольная. Еще бы! Мне посчастливилось увидеть друга, а еще воодушевиться идеей для книжки. В пути я мысленно писала сюжет, рисовала персонажей и сцены будущего произведения. «Быстрее бы взять ноутбук и печатать слово за словом, раствориться в очередной истории любимых героев», – предвкушала я.
Приехала домой, выпила стакан воды, включила ноутбук, и…
Я не удивилась, когда поняла, что желание писать покинуло меня.
Такое случалось не раз. Бывало, в мыслях я прокручивала весь сюжет книги, но, приступив к ее написанию, текст не ложился на бумагу. «Пожалуй, идею нужно откладывать в ящик стола для вызревания либо вовсе забыть», – подумала я.
При писательском заторе мне помогал «волшебный» блокнот. В нем я записывала мысли одну за другой, пока не рождалась та, которую хотелось продолжить.
Я достала из чемодана исписанный блокнот, захватила из сумки ручку с зеленым колпачком и пошла в кухню. Через пару минут сварила кофе по-турецки; его аромат добрил не меньше, чем глоток напитка. Я присела за стол и начала писать.
«Вот чертова ручка!» – прикрикнула я, будто канцелярский предмет виновен в том, что выпал из руки и закатился бог весть куда. «Как раз в минуту улетных мыслей», – сердилась я, лежа на полу кухни в поисках предательницы. «Ах, вот ты где!» Ручка закатилась под кухонный гарнитур. Я протянула руку и попыталась схватить чертовку, но она ускользала, словно живая. Когда мне все же удалось ее крепко сжать в руке, дабы не вырвалась, змеюка, мой взгляд упал на небольшой коробок в углу.
Это была обыкновенная черная коробка из картона, похоже, из-под обуви. Я достала ее, оглядела со всех сторон, вытерла от пыли, открыла. В ней лежали вырезки из газет и журналов и стопка аккуратно сложенных в несколько раз тетрадных листов…
Я встала с пола, положила находку