хмурится бородатый.
– Раздевайся, – командует Чайкин. – Давай за стол! Пива выпьешь?
– Можно, – соглашает Денис, стягивая одежду.
Из-под стола Чайкин достаёт полторашку пива, из шкафчика, примостившегося на стене рядом с миниатюрным, смотрящим на забор, окошком – ещё одну кружку.
– А ты, отец Виталий, – ухмыляется, – продержишь нас?
Отец Виталий медленно и величаво кивает в ответ.
– Ну, так! – восклицает Чайкин и принимается разливать пиво. – Церковь, как говорится, она завсегда с людЯми.
– М-м-м, – мычит отец Виталий и недовольно морщится. – Всё ёрничаешь.
– Почему ёрничаю. Я, может, от души!
– Да уж, душа у тебя… – произносит отец Виталий. Покусав краешек усов, спрашивает: – Ты в церкви-то когда последний раз был?
– Хм… не припомню…
– Так сходи, исповедуйся. Глядишь, вся желчь из тебя и выйдет! Колючки отвалятся. Храм-то душу смягчает! А то она у тебя как спина у дикобраза.
– Ага, и колючки отвалятся и хвост отсохнет… – смеётся Чайкин.
Денис тем временем разделся и уселся на краешек стоящей у стола скамьи.
– Угощайся, – придвигает к нему кружку Игорь Аркадьевич.
Пиво холодное густое, желудок пустой. Оно тяжело плюхается в него. В голове сейчас же образуется хмельной туман. Сделав несколько больших глотков, Денис прислоняется спиной к стене. Оттесняемый хмелем на край сознания и слуха, звучит голос Игоря Аркадьевича:
– Вот ты, Виталик, как думаешь, кто ты: священник или поп?
– Тьфу ты! – мотает отец Виталий головой, словно отгоняет назойливую муху. – А разница?
– Ну, как… Священник – это от Бога. Святой человек, человек Света. Сподвижник. Духовный наставник. А поп… – Игорь Аркадьевич чешет затылок. – Поп – это от Лукавого. Агент сатаны.
Лицо отца Виталия багровеет так, что кажется и борода стала красной. Щёки и живот его надуваются.
– Вот посмотришь на иного служителя церкви, – продолжает Чайкин, – и видишь – священник! А на другого глянешь – ни дать, ни взять поп. Заслал его сатана, чтобы примером его людей смущать. Подъезжает такой к храму на каком-нибудь джипе… вот у тебя, Виталий, джип, так?
– Ну…
– Вот выходишь ты из своей пятикомнатной на Арбате, едешь к храму на своём джипе, и там учишь верующих, как им жить. Дескать, отриньте всё мирское, не гонитесь за богатством, ибо богатому в рай попасть сложнее, чем верблюду через игольное ушко просочиться, настаиваешь, чтобы не о бренном теле, а о душе заботились. А после службы с попадьёй в ресторан – балычок, икорка, шашлычок, судачки порционные «а-ля натюрель». Ты уж прости, Виталик, но поп ты и есть!
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно