кто уже не поднимется в рост.
Может, это и будет твоей целью рождения —
Непокорным уйти на безвестный погост.
Может, это и будет – уставшая память,
Если пуля твоя за тобой не пришла.
И на долгие годы будут медленно таять
В твоих снах разоренных церквей купола.
И спасения нет – от себя не укрыться.
Здесь, в далекой дали, ты навеки чужой.
Не поставить свечу, не, скорбя, преклониться,
Не коснуться десницы уставшей душой.
Но остаться собой, сохранить свое сердце,
Понимая, что время назад не вернуть.
Никуда от тебя нам, Россия, не деться —
Ты была и осталась – как вселенская суть.
Время кружит листвой уходящего века,
Каждый день приближая к судьбе небеса.
Пусть не видно ее, но я знаю, что где-то —
Над Россией опять засияла звезда…
Дай надежду о том, что Россия воспрянет,
Дай мне силы прожить дни сомнений и смут.
И пусть вера меня никогда не оставит,
Даже если меня на погост понесут…
ТЫ ЖИВА, МОЯ СТАРУШКА
Ты жива, моя старушка,
Коротаешь вечера.
Садик, ветхая избушка
Да святые образа.
Запах выцветшего лета.
Потускнели кружева.
A кукушка стонет где-то,
Насчитав еще года.
Заросло село бурьяном.
Ты одна средь голых стен,
Степь, покрытая туманом,
Да надежды горький тлен.
Утром выйдешь на крылечко,
Как в каком-то грустном сне,
И быстрей стучит сердечко —
Может, я вернусь к тебе.
Не вернусь, прости, родная,
Разлучила нас война.
Стук парижского трамвая,
Боль прочтенного письма…
ФОТОКАРТОЧКА
Когда-нибудь найдут и наше фото,
Прошедшее случайно сквозь года,
Его увидит незнакомый кто-то,
Тот, кто прошепчет наши имена,
Кому «Россия» – не пустое слово,
Кому народ ее – и свят, и благ,
Кто понимает, что всему основа —
Когда в душе трепещет Русский флаг.
Кто понимает, как звучит бальзамом
В небесной выси звон колоколов.
И где-то там, среди небесных храмов,
Есть – «За Россию павших, всех сынов».
И в тот момент, когда слеза скупая
Подмочит фотографии листок, —
Мы строем выйдем за ворота Рая
И оживем в окопах, между строк…
БИЗЕРТА
Багряный свет, звучит надрывно рында,
Уходим от причала в никуда.
Растает Крым, уже не будет видно
Разбитых грез – родные берега…
Нас ждут тоска и старая Бизерта,
Язык французский вовсе не родной.
И только в снах мы пребываем где-то,
Где бричка мчит по старой мостовой,
Где запах хлеба опьянит букетом,
Где отразится небо в куполах,
Где