ЯЩАЕТСЯ МОЕЙ СЕМЬЕ, МОИМ РОДИТЕЛЯМ, МОИМ ДЕТЯМ, МОЕЙ СУПРУГЕ…
СРЕДСТВА, ВЫРУЧЕННЫЕ ОТ ПРОДАЖИ ДАННОГО ПРОИЗВЕДЕНИЯ… БУДУТ НАПРАВЛЕНЫ НА ЛЕЧЕНИЕ ОНКОБОЛЬНЫХ ДЕТЕЙ И ПОДДЕРЖКУ ХОСПИСОВ…
МЕНЯ СЕГОДНЯ ОСКОРБИЛ МОЙ ДРУГ…
Меня сегодня оскорбил мой друг…
Иль недруг, я не знаю точно…
Всегда мне очень сильно помогал…
За что я благодарен ему лично…
Но, так как есть, меня он растоптал…
Вернее не меня, мои стихии и мысли…
Сказал мне, все, что ты когда-то написал…
Для слишком умных, не имеет смысла…
Возможно так, я спорить не берусь…
Мне просто захотелось отключиться…
Когда тебе копьем пронзают грудь…
Все разговоры, просто, безразличны…
Сейчас, поднявшись на ноги с колен…
Хочу тебе сказать, мой друг, стихами…
И даже если ты их не прочтешь…
Строки, будут жить теперь меж нами…
– — – — – — – — – — – — – — – — – —
Перепуганными, сонными глазами…
Вглядываясь в зеркала судьбы…
Прячетесь за собственные тайны…
Растаптывая в спешке, свои сны…
Боитесь посмотреть, увидеть правду…
Которая в стихах моих живет…
Накрывшись грязным пледом, безразличья…
Который разъедает вашу плоть…
Вам легче, проще, ничего не видеть…
Цинизмом, прорастая и враньем…
И умные слова, надев, как латы…
Несете, будто перья воронье…
И скажите легко – «людей так много…
Пора бы, половине умереть…
Здесь слабый, должен уступить дорогу…
Ломаясь под ногами, скорбных дней»…
Так думали и поступали люди…
Сжигавшие Детей в концлагерях…
В могилах общих, засыпая пеплом…
С замерзшими слезами на глазах…
Возможно, что в одной такой могиле…
Лежит сейчас, разорванный солдат…
И он бы встал сейчас, собрав свои все силы…
Чтоб снова, эту нечисть, растоптать…
– — – — – — – — – — – — – — – — – — – —
Держать обиды на тебя не стану…
Ты просто глупый, очень умный человек…
Возможно детские, полученные раны…
С тобой остались и живут в тебе…
ТОЧНЫМИ, КРАСИВЫМИ МАЗКАМИ…
Художник НИКОЛАЙ БОГДАНОВ
Точными, красивыми мазками…
Полотно Художник оживил…
Погружаясь, в собственную тайну…
Время кистью, он остановил…
Как волшебник, краски оживляет…
Вкладывая в них свою мечту…
Он и сам, порой, не представляет…
Сколько сил, они в себе несут…
Каждое мгновенье, словно остров…
Сквозь столетья, проходя, живет…
Через время, не пройдет Художник…
Он, в своих картинах лишь живет…
В каждый холст, вложив свою частицу…
Растворился в них, на сотни лет…
Как писатель, в каждой своей книге…
Свою душу, разделил на всех…
Пусть никто сейчас тебя не видит…
Ни полотен и ни книг твоих…
Каждый, может сотни раз обидеть…
В грязной обуви, легко идя по ним…
Только через время поколений…
То, что ты хотел сказать, поймут…
И оценят, волшебство полотен…
Книги и стихи твои прочтут…
Словно снег, растаял на ладони…
Мой ненужный и никчемный век…
Но, я благодарен всем мгновеньям…
Тем, что прожил их, как человек…
ВИДЕТЬ ВАС, И ЭТО УЖЕ СЧАСТЬЕ…
(к Повести А. И. Куприна «Гранатовый Браслет»)
Видеть вас, и это уже счастье…
Ничего