тут, в краю Вечных Свирепых Ветров…
Или не всегда?
Или я… мы! Были где-то еще?
Надо как-нибудь спросить у него…
И тут ветер напоминает о себе! Стоит мне лишь приоткрыть рот, как он с яростью проникает внутрь, пытаясь разорвать меня изнутри.
Но я стал сильнее. Меня не так уж легко сломить! Я буду бороться! Бороться за себя и за этого несчастного, который все больше и больше кажется мне знакомым!
Из последних сил я поднимаюсь, совсем ненамного, но этого достаточно, чтобы я достал из под себя свою драгоценность. Ветер пытается мне помешать, но я чувствую, что он уже не может этого! Я крепко держу ее обеими руками…
Это всего лишь маленький кусочек ткани. Ткани, перед которой почему-то бессилен самый свирепый ветер… Ткани, которая защитит… Не меня, но кого-то другого, потому что я знаю – ему хуже, чем мне, и я могу ему помочь!
А зачем? Зачем я ему помогаю? Кто он такой? Вдруг он сделал что-то ужасное, и теперь ему воздают по заслугам? Разве такого не может быть?
Может, соглашаюсь я с собой. Этот человек, скорее всего, в чем-то виноват. Как и я… Кажется, сюда не попадают безвинные… И тех, кто оказался здесь, не принято жалеть! Но мне почему-то очень жаль этого беднягу…
Мне кажется, или ветер стихает?
Точно! Он стал гораздо слабее! Настолько, что я могу приподняться еще выше…
Решительным движением я расстилаю над лежащим ткань. Надо же, ее хватает, чтобы укрыть его целиком! Да еще и мне остается, чтобы спрятаться под ней от ветра… Странно… Так ведь не было! И не должно быть… Или что-то меняется?
Конечно, меняется! Ветер! Он пропал! Совсем стих! То, что казалось незыблемым и нерушимым, исчезло. Его больше нет…
Какая тишина… Я забыл, как звучит тишина.
Человек вдруг открывает глаза и говорит мне что-то…
Я не понимаю… Я слишком долго не слышал человеческой речи… Я не понимаю этих слов…
«Здорово, батя! Как же я рад тебя видеть! И палатку ты не забыл! А я уж думал, всё…»
Батя… Это я? Тогда этот человек… Кто же он? И что такое палатка?
«Я… не помню… – с трудом произношу я. – Я ничего не помню!»
«Да ну! – говорит он. – Неужели не помнишь? А как мы с тобой на рыбалку ходили, тоже не помнишь? Мне десять лет было, кажется…»
И вдруг я вспоминаю! Тот, другой мир! Мир, в котором не было страшного, пронизывающего насквозь ветра, мир в котором было тепло… И были другие цвета, кроме белого и серого. Я помню их! Зеленый, голубой, желтый… Еще какие-то… Много-много людей вокруг… И мы все жили там! В этом прекрасном мире…
«Так мы же ничего не поймали!» – неожиданно для себя говорю я.
«Ну вот, а говоришь, что не помнишь! Батя, а ты когда умер-то?»
Что? Я умер? Но тогда… Тогда где же мы?
Не опасаясь, что ветер вернется, я отбрасываю ткань…
Вокруг нас ничего нет. Только бескрайнее белое поле. И такое же белое небо над ним. И все…
«И что же нам теперь делать?» – спрашиваю я у него.
«Ждать, наверное, – отвечает он. – Тут можно только ждать. И надеяться, что кто-то о нас вспомнит. Там!»
Он