из полыньи вынырнуло одутловатое лицо. Макушка головы была покрыта чем-то чёрным.
«Водоросль!» – торжественно подумал Лумпов, словно ответил на вопрос в телепередаче «Что? Где? Когда?» Присмотревшись, он отшатнулся, увидев, что лицо человека заливают ручьи крови. А крови Лумпов боялся с детства.
Человек стал квёло барахтаться в ледяной каше и молить угасающим голосом о помощи. От нервов у Лумпова всё кругом – вода, тонущий в ней курьер, кусок берега, ветки иссохших растений и этот нескончаемый снег – окрасилось в красный цвет.
– Надо помочь… – лепетал Лумпов, вспоминая притчу о добром самарянине и подвиг армянского подводного пловца Шаварша Карапетяна.
– Надо помочь… – бормотал он, пятясь от чёрной полыньи, как от гнезда гадюк.
Взбираться спиной вперёд было трудно. Лумпов повернулся и запыхтел, обдирая пальцы о стылую землю.
– Надо помочь.
Когда Лумпов наконец выбрался на дорожку, измученный, будто сэр Хиллари 29 мая 1953 года, «надо помочь» естественным образом сменили другие слова. Если собрать их из обрывков, перемежаемых тяжёлыми вздохами и канюченьем, выйдет что-то вроде:
– Я ведь не специально. Я ведь только дверь открыл. И я вовсе не знал. Что он мимо едет. Не видать мне приза, если кто-то обнаружит.
Наткнувшись на коробку, Лумпов со злорадством вынужденного холостяка подумал, что какой-то парочке придётся смотреть сериал без пиццы.
Мысли вдруг стали кристально ясными. И, в свете произошедших событий, снег, бесконечный снег, заваливающий эту грешную землю и все следы лумповского пребывания, уже не раздражал Лумпова, а превратился в его безмолвного союзника.
Современный, право имеющий Раскольников расправил плечи и уверенно зашагал в сторону бара.
Народу стало ещё больше. Лумпов протиснулся в угол стойки, оказавшись между полным краснолицым бородачом и покрытой конденсатом стенкой. Стараясь сильно не пыхтеть от быстрого бега – для железного алиби нужно было сделать вид, что никуда не уходил, – Лумпов заказал кружку эля, и даже на этот раз не в долг: решил немного потратить те, что хранил на аренду квартиры.
– О, передумал уходить? – спросил бармен, сцеживая пену в рукомойник.
– Да я и не уходил… – уклончиво ответил Лумпов. – Тут курил с пацанами…
– Ты куришь что ли? – спросил бармен.
– Да закурил недавно, – не очень убедительно ответил Лумпов.
Бармен понимающе кивнул. «Вроде бы пронесло», – гордясь своей находчивостью, подумал Лумпов, и в честь этого всадил единым махом полкружки. Внутри потеплело. Событие в парке стало казаться зыбким утренним сном, истаивающим с каждой секундой бодрствования. Лумпов стал придумывать, куда он потратит выигрыш. Первым делом воображение уносило душу Лумпова, измученную слякотью алматинской зимы, прямо на Волкинг Стрит – в знойное лоно Паттайи, истекающее развратом, алкоголизмом и вседозволенностью. В чреслах засвербело. Вторым делом…
– А ты чего это вернулся? –