память не свернёшь.
Даёшь России небо ясным —
так восклицает молодёжь.
Мои стихи
Мои стихи, как птицы, разлетаются.
Я не держу их в тесном забытьи.
Быть может, кто-то с ними улыбается,
а кто-то суть находит в бытие.
Другой стихами радует любимую,
а этот детям рифмой говорит.
А кто-то землю – матушку родимую
моим стихом взахлёб благодарит.
Стихи летят к крестьянину и воину,
стремятся скрасить рубку моряка.
С победной рифмой силища удвоена.
С приятным слогом милая близка.
В стихах струится лирика былинная.
Они печальны, страстны и добры.
Порой прощают голову повинную
и воспевают хватких за труды.
Так пусть летят рифмованные голуби
по всем просторам русской стороны.
И я надеюсь, им не быть изгоями,
пока добром окрестности полны.
Зима у порога
У порога зимушка – зима
нам готовит снежную порошу.
Велика морозная сума,
только нет с ней Дедушки Мороза.
Он придёт как раз под Новый год,
одарит волшебными дарами.
Закружится детский хоровод,
загуляют взрослые пирами.
А пока голубушка зима
заявляет ветреным участьем —
приготовьтесь, скоро я сама
принесу заснеженное счастье.
И, укрыв уставшие поля,
задержусь до мартовских капелей.
Пусть подремлет русская земля
в благодатной снежной колыбели.
Коррупция
Прожорливый вирус коррупции
в России нельзя излечить.
Вакцина из лживой обструкции
с трибун для отмазки звучит.
И взятки берут не конвертами.
В конверт миллион не впихнёшь.
По кругу коррупция вертится,
а в круге концов не найдёшь.
И грабятся недра российские,
трещит от мздоимцев казна.
Во лжи растворяется истина,
а с ней исчезает вина.
И нет разделенья по совести,
для ушлых не писан закон.
Поэтому числят попсовыми,
всех тех, кто украл миллион.
Всех тех, кто понятие Родина
давно ухайдакал в ломбард.
Ужель на управу с уродами
нам Бог разрешенья не дал?
Душа болит…
Душа болит, не знаю почему.
Над головой всё также светит солнце.
И ничего не предвещает тьму.
Свою судьбу я не испил до донца.
Но изнутри бесстыжая боязнь
грызёт моё стареющее тело.
Рисует мне таинственную связь
моей любви с сознаньем опустелым.
Смогу ли рифмой душу излечить?
Смогу ль боязнь выдавливать стихами?
С больной душой не поэтично жить,
так как тоску не выскажешь словами.
Приятные