Валютчики. Генрих Мамоев

отец? – Легкомысленно спросил я, не подумав.

      – Отца уже два года как похоронили. Как в Чечне война началась, он пропал, – помолчав, он продолжил, – а потом кто-то привез его тело.

      – Кто привез?

      – Не знаю. Какие-то военные, – негромко произнес Давид и замолчал. Видимо, боль утраты еще была сильна.

      – Прости, я не знал. И Жора ничего не рассказывал.

      – Он вообще не любит об этом говорить, – признался юноша. – Жора очень его любил. Даже в Чечню поехал, чтобы узнать, кто это сделал.

      – Узнал?

      – Нет. Его самого там чуть не застрелили. Думали, чеченец.

      Оказывается, Жора тот еще умелец держать язык за зубами. Знаю многих, кто и о меньшем рассказывал так, словно подвиг совершил, а этот даже не заикнулся, хотя мы вполне могли считаться если не друзьями, то приятелями.

      – Ясно.

      Осенившая меня мысль была не то чтобы сильно оригинальной, но я раскрыл сумку и достал бутыль, в которой чачи осталось на четверть или даже меньше. Открутив пробку, я посмотрел на Давида:

      – За твоего отца!

      Остановившись, я сделал пару глотков. Она уже не казалась такой противной, хотя может просто привык. Передал бутыль Давиду, он посмотрел мне в глаза, и сказал:

      – За папу!

      Глотнул, поморщился и вернул ее мне. Сзади послышался какой-то шум. Я обернулся и чуть не заорал от радости – к нам приближался грузовик…

      – Ну, вы даете! – То ли с удивлением, то ли с восхищением пробормотал Аслан, глядя, как мы с Давидом уплетаем за обе щеки.