di puttana, Tim, finalmente ti ho trovato.
Lanciò un’occhiata alla tomba accanto a Timothy Delenor.
Salve, signora D. Mi dispiace per la sua morte prematura.
Scipione ruotò il suo Rolex d’oro, in modo che l’orologio fosse all’interno del suo polso. Schizzò le due lapidi, poi tornò a casa per hackerare nella vita di Timothy.
A mezzanotte aveva la patente di guida di Mr. Timothy Morton Delenor, l’ultima bolletta dell’acqua, il certificato di nascita, il luogo di nascita e, soprattutto, il suo numero di previdenza sociale.
La mattina seguente, utilizzò PhotoShop per ricostruire una nuova patente di guida con la sua foto, il suo nuovo indirizzo temporaneo e un pratico dispositivo di laminazione. Con quella poi si recò all’ufficio postale per farsi fotografare per avere il passaporto. Pagò cinquanta dollari in più per accelerare il processo.
Scipione aveva lavorato come programmatore presso un’azienda di software per tre anni. Durante quel periodo, si era unito a un gruppo di hacker ‘black hat’. Non solo aveva imparato come costruire una backdoor in ogni app in cui si registrava, ma aveva anche ottenuto l’ammissione al Dark Web, dove aveva acquistato sofisticati programmi per aiutarlo ad accedere attraverso i firewall più rigidi del pianeta, anche quelli delle banche cinesi. Quei programmatori sul Dark Web avevano installato backdoor in migliaia di programmi software commerciali, consentendo loro di infiltrarsi nei sistemi informatici di banche, società di reportistica creditizia, società di carte di credito e, più facilmente, agenzie governative come dipartimenti statali di autoveicoli e file di casellari giudiziari.
Aveva dovuto fare un po’ di pulizia sui file di Mr. Delenor, perché era stato arrestato cinque volte per guida in stato di ebbrezza e aveva avuto sei carte di credito oltre il limite e aveva smesso di pagare le fatture mensili.
Quando il Dipartimento di Stato degli Stati Uniti avrebbe controllato Mr. Delenor usando il suo numero di previdenza sociale e il numero di patente di guida per rilasciare il suo passaporto, sapeva che avrebbero trovato informazioni incontaminate, recentemente ripulite da lui.
Capitolo Due
Oggi, 17 Giugno, Londra, Inghilterra
Ciana
Per tutta la lunghezza della passerella erano affollati fotografi, acquirenti di moda e scrittori, lungo entrambi i lati della passerella, così come alla fine.
Odiava l’abito da cocktail color smeraldo appiccicoso che stava indossando ma lo stava comunque facendo in pompa magna, come se fosse stato fatto su misura per lei.
Poinciana Victoria Lancaster era sempre nervosa durante i suoi servizi fotografici. Sapeva che il suo corpo era in gran forma e si considerava ragionevolmente carina. Era solo che doveva assumere un atteggiamento altero sulla passerella, un comportamento completamente opposto alla sua normale personalità esuberante ed estroversa. Tuttavia, doveva guadagnarsi da vivere e sfilare come modella era tutto ciò che sapeva fare. Alta, ma non magra, i suoi capelli avevano il colore del rame, attraversati da colpi di sole lucenti. Soffici riccioli le rimbalzavano sulle spalle, ombreggiando il suo seno taglia 32C.
Ciana, come era conosciuta dai suoi amici, era un’oscura signora vissuta, che possedeva poco più del suo titolo. A diciannove anni, da sola, stava sbarcando il lunario per pagare ogni mese la metà dell’affitto in un piccolo appartamento. Era un posto incantevole a Hillingdon, vicino all’aeroporto di Heathrow, a Branpton Lane, ma comunque costoso per il suo budget. Le quattrocento sterline al mese erano tante per lei.
L’appartamento si trovava vicino ad una fermata della metropolitana, utile per portarla in qualsiasi posto a Londra per i suoi servizi fotografici. Forse tra un anno, avrebbe potuto comprare una Mini Cooper di seconda mano. Ma per ora, la metropolitana e Uber bastavano.
Il suo compagno di stanza era un ragazzo eccezionale, bello e solo un anno più grande di lei. Condividevano la pulizia e l’ordine dell’appartamento e occasionalmente lui aveva cucinato un pasto per tutti e due. Ma di solito faceva le pulizie dopo cena, lasciandole il tempo per i compiti. Quasi tutte le sere, loro ordinavano il cibo da asporto. Frequentava corsi serali alla Westminster University, per ottenere una laurea in design della moda.
Lei e Bradley avevano un accordo sugli ospiti durante la notte; se uno dei due desiderava che un amico passasse la notte lì, l’altro coinquilino avrebbe pianificato di dormire a casa di un amico. Era un piccolo inconveniente, ma raramente accadeva più di una volta o due volte al mese.
A Ciana piaceva incontrarsi con qualcuno, ma aveva sempre interrotto una relazione prima che si sviluppasse qualcosa di serio. Altre cose erano più importanti a quel punto della sua vita.
E questo era un punto a favore di Bradley. Tra loro non vi era mai stato un problema di sesso, perché lui era gay, il che lo aveva reso un amico meraviglioso e un confidente. Fare sesso fuori dal contesto di una relazione rendeva la vita molto più semplice. Il sesso, la gelosia e, in seguito, l’animosità, sembravano sempre andare di pari passo. Non aveva bisogno di quel dramma.
Ciana si fermò alla fine della passerella, si mise in posa con la mano sinistra sul fianco, sollevò il naso in aria e fece una brusca svolta sui suoi talloni appuntiti. Esagerando l’ondulazione dei suoi fianchi mentre finiva il giro di ritorno in passerella, lasciò il palco per cambiarsi per la successiva passeggiata affettata di pomposità snob.
Alcuni ricercatori pensano che una donna oscilli il sedere in modo diverso rispetto a un uomo perché il suo bacino è disegnato in modo diverso da quello dell’uomo, per adattarsi al parto. Quelle affermazioni sono solo aria fritta. Una donna con un corpo ben modellato lo muove provocatoriamente perché sa che gli uomini stanno osservando il suo sedere. Quando una donna si avvicina a un uomo, le guarda il viso, poi fissa il suo seno. Andare via, non è altro che guardare il culo. Ma poi, anche alle donne piacciono i culi ben modellati e le spalle larghe accentuate da una vita stretta.
Nel camerino, una delle ragazze stava lottando con un abito di velluto rosso con volant di Eliza J.
“Ecco, lascia che ti aiuti”. Ciana fece un passo dietro la ragazza magra e nera, le sistemò le spalline del vestito, poi tirò su la cerniera. “Come va?”
“Sono così nervosa”. Si voltò, afferrando le mani di Ciana.
“Chiudi gli occhi, fai un respiro profondo e trattenilo”. Le mani fredde della ragazza tremavano in quelle di Ciana. “Se non respiri, sverrai. Le tue mani sono come il ghiaccio”.
Il mento della ragazza tremò quando annuì. Respirò, poi ne prese un’altro.
“Ora, hai un mantra?”
Lei scosse la testa, trattenendo il respiro.
“Va bene, usa il mio oggi, poi trova il tuo”.
Espirò. “Grazie. Qual è?”
Ciana si girò e prese il suo prossimo vestito dalla rastrelliera; un body in denim nero a manica lunga Michelle Keegan con bottoni argentati dalle caviglie alla gola. “Santa merda”.
“Santa merda? Questo è il tuo mantra?”
Ciana rise. “No, questo vestito è una schifezza. Prova questo, Ommmm sat chit ekam brahma”.
“Che cosa?”
Lei ripeté il mantra.
“Ommmm sat chit ekam brahma?” chiese la ragazza.
“Perfetto”, disse Ciana.
Lo ripeté la ragazza. “Cosa significa?”
“Viene dal sistema apocalittico indù. Una traduzione approssimativa è ‘Il Sé è onnipervadente, radioso, senza corpo, indolore’”.
“Mi piace”.
“Dillo più volte a te stessa mentre fai la tua prima passeggiata di dolore”.
“Come facevi a sapere che è la mia prima volta?”
“Ho tentato