нашу поем у костра.
Мы пытались понять и пытались найти
Самих себя, свое место.
Но кажется, сбились в этом пути,
И здесь теперь мы, вместе.
Когда-нибудь мы станем песней,
Той самой, что каждый день поем.
Быть может, увидим, что мир не так тесен,
Свободу и правду с тобой обретем.
И голоса станут ярче звучать
На пороге грядущих перемен.
Это место не нужно на карте искать,
Там оно, где горит новый день.
Важно не то, кем были мы раньше,
Важно лишь то, кем можем мы стать,
То, какие с тобой у нас мысли,
То, что способны сейчас ощущать.
Так много желаний и чувств что-то сделать,
Вдали запылал зарей горизонт.
Зачем нам мечте ставить пределы,
Когда наяву сбывается сон?
Минут сплошная полоса,
И в ней мы создаем себя…
Нас за собой ветра зовут.
– Здравствуй, утро!
– Друг мой, в путь!
Когда-нибудь мы станем песней,
Той самой, что каждый день поем.
Быть может, увидим, что мир не так тесен,
Свободу и правду с тобой обретем.
И голоса станут ярче звучать
На пороге грядущих перемен.
Это место не нужно на карте искать,
Там оно, где горит новый день.
О, этот запах от земли…
О, этот запах от земли… Корица и имбирь.
Осенняя пора, а ты и не заметил,
Как заиграли краски здесь. Открой глаза свои,
Вдохни поглубже и впитай в себя минуты эти.
А духу так свободно… Нас осень осенила.
И мысль то упадет, то с листьями взлетит.
Последний урожай, последний шепот года,
Последний крик и плач. И вдруг все замолчит.
Природа сбросит тяжесть. Как чисто станет вновь!
И можно строить дальше цепочку тех времен,
Которыми дышать нам, которыми дышать им,
А все, что так мешает жить – сотри то золотым.
Елена Лапаева
Стихи севера
*** (Два слова о тебе, Север…)
Два слова о тебе, Север.
Два слова о воде стылой.
Ты берег родной, верно?
Ты горечь моя, милый.
Мне б руки в твои воды
Опустить, как и прежде, в детстве.
И слушать: поют народы
Свою песнь окрыленным сердцем.
Меня город другой держит.
Заковал, не пускает ночью.
Я вернусь, как и было прежде.
Темноты не страшусь больше.
Чайка
Крылатая, бейся о скалы.
Зови, будем петь вместе
О лете, которого мало,
О низком седом поднебесье.
Скучать не пристало, знаю,
Ты ждешь и с криком пронзающим
Бросаешься в скалы, на скалы,
Когтистые лапы вонзая в них.
Сентябрь, но белеет изморозь
По утрам у морского вокзала.
Я