не хочу я вашего „быть может“…»
Ах, не хочу я вашего «быть может».
Моя судьба и странствие – сегодня,
Мне жизнь – один сплошной горячий обжиг.
Для ваших мелких игр я не пригодна.
Оставьте вы меня в покое, что вам
До глупого придуманного счастья?
Лишь вспоминая, я свободна снова
И не могу с ним больше разлучаться.
И никакие видные мужчины
Мне не заменят маленького принца,
Его любви – огромной, как пучина,
Его судьбы – короткой, как страница.
Позвольте мне любить его навечно;
Томясь мечтой невысказанной выси,
Писать стихи одной случайной встречи
И ждать другой – за гранью этой жизни.
Я всё равно теперь уже такая,
Я слышу звуки медленного танго:
Они плывут ко мне и утекают, —
Я знаю, это мой печальный ангел.
Меня его мелодия тревожит,
И я пытаюсь выразить словами…
Я не желаю больше спорить с вами,
Ведь ваша участь – вечное «быть может»…
Зарисовка на площади
Я выйду завтра из тесных стен,
Из переулков ступлю на площадь
И там формально раскроюсь тем,
Кто принуждённо того захочет.
Я стану глупо читать стихи,
А кто-то будет смотреть и слушать,
И, вспоминая свои пути,
Неутомимо мечтать о лучшем.
Кого-то, может, не будет там —
Он в этот вечер остался дома,
Перебирая житейский хлам
Загромождённых сердец и комнат.
Какой-то праздный ценитель строк
И злободневный колючий критик
Устроят диспут, возьмут вино
И удалятся под смех и крики.
Я понимаю, что не нужна:
Толпа не примет в себя поэта,
Забудет лица и имена, —
Но каждый вечер иду на это.
Я знаю: сбросив костюм и грим,
Отправив в поле на травы лошадь,
Он входит в тесный тяжёлый Рим,
Средь узких улиц находит площадь.
И у фонарного столба
Который вечер стоит неузнан.
Его приводит ко мне судьба
И отнимают иные узы.
Так это длится который год.
Едва стемнеет, звучат баяны,
Гуляет хохот, свистит народ,
Опять довольный, честной и пьяный…
«Зимний вечер, тёмный дом…»
Зимний вечер, тёмный дом,
Ветки клёна под окном,
Сонный клёкот белых птиц,
Стрелки дрогнувших ресниц.
Память бьётся, как тоска,
Синей струйкой у виска.
Снова строчки на листок.
Две дороги на восток —
И одна другой вослед,
Но меж ними пара лет.
То холмы, то лес, то гать:
Не пытайся, не догнать.
Осторожный дальний след
Заметает белый снег.
Не беги, остановись.
Поле,