дверь и уходи сама. У тебя совершенно другая жизнь. Нежность побереги для себя. Никогда не будь такой ласковой. Он должен чувствовать сталь в твоем сердце. К сожалению, когда любишь, то не можешь быть холодной. А зря. Когда отдаешь себя без остатка, интерес угасает.
Отпускаю. (17 мая 2011 г.)
Already over
Бежишь. Просто разрываешься, но бежишь. Ноги наливаются сталью, дыхание перехватывает, дышать становится нечем, но бежишь. Так далеко, что уже теряешь себя и ничего не понимаешь вокруг. Задыхаешься, царапаешь себе душу ногтями, кровь застывает на ресницах. Боль душевная становится физической, тело пропущено сквозь мясорубку. Только какой-то странный маленький детский голосок тебе хохочет: «Живи».
А ты и так живешь. Все прекрасно. Только рана где-то в затылке мешает свободно танцевать. Вроде бы и танцуешь, смеешься, рисуешь, красишь ресницы… А вроде бы всего этого и нет. Какой-то осадок от глупости остался. Болит сердце. Это банально. Но психика человека такова, что она заставляет вырубаться в тот момент, когда больно.
А незачем болеть. Только рану расковыряешь. Идешь себе по тропинке, потом
черная дорожка резко уходит вниз. Ты не понимаешь, зачем, но идешь дальше. А потом оказывается, что ты уже давно в аду. Запираешь себя в золотую клетку и ждешь себе санитаров. Санитары приходят, колят тебе что-то, ты ничего не осознаешь, поскольку душевно ты уже умерла. Это ад такой. Ушла потому что ты в него. Сама создала эту горячую сковородку с кровью и развратом.
Холод струится по телу. Маленькие снежинки на ресницах не в счет. А осколки уже давно застряли в коже. Крови нет. Льется какая-то сырая лимфа.
А в один прекрасный момент ты отодвигаешь шторы и видишь солнце. Оно греет тебя, одаряет нежностью. И ты понимаешь, что все еще впереди. Еще успеешь умереть. Already over. (19 мая 2011 г.)
Литературная мелодрама
«Летим вместе»
(начало 18 августа 2010 г.)
Предисловие
Читатель, я пишу это предисловие, чтобы ты смог сделать выбор – читать или не читать мое произведение. Я все-таки попытаюсь убедить тебя, что тебе лучше все-таки прочитать. По жанру мне всегда сложно определить, что это – роман, повесть… Ну явно не рассказ. Здесь я снова пишу о любви. Любовь – это то, что движет нами, что делает нас добрыми и счастливыми. Мы стремимся к ней.
Ты знаешь, в книгах мы читаем то, что хотим иметь в своей жизни. Но я бы хотела уточнить, что жизнь моей героини – это не моя жизнь. Я не смешиваю жизнь и нереальный мир, который существует в моей голове. Это все разное.
В моей книге я опять пишу о любви. О дружбе. О людях. О жизни. Пусть она не такая настоящая, как обычно, но я пишу о ней. Я пишу для тебя. Чтобы ты читал и видел себя в ней. Пусть ты не та богатенькая девчонка, о которой я пишу. Пусть ты не тот простецкий парень, в которого влюбилась светская львица. Но что-то свое, родное, живое ты должен увидеть. Может быть, это любовь, которую