Григорий Григорьевич Федорец

Сирийский марафон. Книга вторая. Часть 2. Невидимое вижу


Скачать книгу

а как насчет пожрать? – Чупа-Чупс слепил наивное выражение лица. – Или и так ладно? Вчера ужинали куда ж ещё?

      – Пожрать говоришь? – Александр глянул на наручные часы. – Пожрать можно. И, время позволяет. Где тут у нас точка общепита?

      Две не самые свежие “BMW” третьей серии и уже весьма квёлый “OPEL RADETT“. Судя по виду, девичий румянец потерял ещё в прошлом веке. Весь этот полураритет вольным порядком занимал всю парковку перед заведением. Точка общепита разместилась в унылой коробке из кирпича. Стены традиционно выбелены краской. Или известью. Скорее краской. Евросоюз как никак. Надо соответствовать. Зато вывеска на все сто. Здоровенный баннер на всю стены с лаконичной надписью «Домати».

      – Звучит многообещающе, – вслух прочитал Чупа-Чупс. – Уже полный рот слюны.

      – Угу, – Кайда лавировал между образцами европейского автопрома. – Хотя в переводе весьма прозаично: «помидор».

      – Мило, – Андрей, распахнув дверь, шагнул за порог. –Типа харчевня «У папы Карло». Вона и муляж очага в углу.

      Они приветственно кивнули бармену и огляделись. Полутемный зал с редкими бра. Темные столы и скамьи в стиле кантри. Слои табачного дыма у потолка.

      – Ба, знакомые лица, – Александр устроился за свободным столиком в углу. Чупа-Чупс занял место напротив. Рюкзак предусмотрительно положил рядом:

      – Ромалэ. Старые знакомые. Гм, женские особи самоликвидировались, а вот мужички добавились.

      – Местные, надо полагать. Саммит, мля, – подполковник подцепил запаянный в пластик листок меню, почему-то исполненный в готическом стиле. – Дело житейское. Катают про падеж скота в соседней деревне или недороде кукурузы у соседей.

      – Не, – усмехнулся Морозов. – Верняк новую наркотропу торят. Граница рядом.

      Бармен, крепкий такой дядька, одетый в джинсы, потертую безрукавку из кожи, с забавной шапочкой на обритой голове подошёл степенно:

      – Моё почтение, гости! Отобедать по полной? Или наскоряк?

      – И, вам не хворать, уважаемый, – открыто улыбнулся Александр. – Пожалуй по полной. Что-то местное, простое и сытное.

      – Сделаем, – физиономия крепыша расплылась в улыбке. Даже кожа на черепе собралась в складки, почти как у шарпея. – Каварма по-болгарски. Идеальный вариант для таких парней. Кушали?

      – Не обессудьте, не доводилось, – Кайда смотрел заинтересовано. – Просветите неучей. Будь ласка.

      – Конечно, – бармен – эталон эпикурейца чуть задумался. – Главное в каварме – это мясо и перец. Перец, как понимаете, болгарский. Мясо …

      – Тоже, – влез Морозов. – Если можно, то короче. Кусать очень-то хочется.

      Александр укоризненно посмотрел на Андрея:

      – Не обижайтесь, друже. Молод, не терпелив. Увы.

      – Какие обиды, сам виноват, – понимающе хмыкнул эпикуреец. – Бегу на кухню. Кстати, мясо действительно местное. Баранина. Традиционный рецепт. Предвещая ваш вопрос, там электрическая плита. Очаг на стене – чистая стилизация.