ничего не изменить,
проходят дни, приносят нам сомненья.
А мы тихонько просто постоим
и примем все текущие волнения.
Казалось, что в рутине этих дней
забыли мы, что люди – это боги,
и что возможно быть всего сильней,
меняя свои мысли на пороге.
Сейчас все ясно, как в конце игры,
так истина рождается в моменте:
Что сам строитель ты своей судьбы,
сам собираешь жизни ты фрагменты.
Движенье мысли не остановить,
лишь только в пустоту опять ныряя,
понять возможно, и откуда мы пришли,
и что нас ждёт, там, за пределом края.
Волшебный миг рождения зари
приносит нам желанье покаяния.
Понятия, что все мы рождены
пройти пути для само-познавания.
Что каждый новый день нам принесёт,
известно только глубине сознания.
Принятие невиданных щедрот
сулит нам верность чуда ожидания.
И снова происходит все, что мы
смогли вместить, поверив и почуяв.
Рождают будущее наши лишь мечты,
и только мы решаем, что же с нами будет.
Старые альбомы
Приходит день, когда берём
мы в руки старые альбомы.
На них мелькают имена,
с кем были в жизни мы знакомы.
Берём мы в руки не картон,
а часть души, ту, что сокрыта.
И пред глазами предстаёт
все то, что нами позабыто.
Хотим увидеть, что прошло,
что в сердце мы своём хранили,
И окунуться в радость дней,
что мы когда-то пережили.
Мелькают лица, как мираж.
Звучат куплеты старых песен.
Мы видим вновь глаза людей,
кто был нам в жизни интересен.
На них счастливые и мы,
стоим в кругу своих друзей.
И есть в них то, что уж ушло,
минуя давность прошлых дней.
Вот мы смеёмся под дождем,
а вот готовимся мы к свадьбе.
Мгновенья, где мы вместе ждём
звонка девчонок в первом классе.
Мелькают страны, города,
моря, что вместе переплыли.
Бумага, верность нам храня,
рисует дни, какими были.
И, словно нежная вуаль,
окутали воспоминания.
И мы впитаем их в себя —
Чудесной жизни проживания.
Проходят дни, а мы бежим,
летим вперёд, не понимая,
стремимся кем-то важным быть,
своих друзей в пути теряя.
Стремимся в мир, что полон грез,
хотим быть выше и сильнее,
но по пути счастливым стать
мы часто просто не умеем.
Рисуем замки из песка,
расплескивая наши чувства,
а, оглянувшись вдруг назад,
бывает сердцу очень грустно.
Мы все спешим, торопим время,
желая славы и признания.
Но только то, что проживём,
останется