весной в сорок пятом году.
А кто после страшных боев не проснулся, —
Те в памяти нашей по жизни пройдут…
Полуторки по насту ледяному,
По озеру, замерзшему опять,
Мотором завывая, нам с тобою
Муку везут в промерзший Ленинград.
Здесь нет животных – всех давно поели, Паркет и книги нынче – вместо дров.
Здесь от мороза все заледенели, И от кроватей не поднять голов.
Мороз… И вьюга в арках дико воет, Скрывает тех, кто уж не может встать.
Но верит Ленинград, как мы с тобою, Что в город к нам придет весна опять.
И вот тогда, избавившись от снега, Фашистов сбросит он, как будто лед.
Тогда уж Ленинградцам хватит хлеба
И с голода никто уж не умрет.
Воздушный бой
В теплом воздухе летнего утра, Разрывая винтом тишину,
Мы взлетали, как ранние птицы, Чтоб быстрее закончить войну.
На капоте машины – созвездье
Из пяти небольших красных звезд, А в прицеле моем, в перекрестье, Появляется «мессера» нос.
Нажимаю гашетку и вижу, —
Из капота его валит дым,
И, свалившись в пике мертвой птицей, Он остался навек молодым.
Захожу на вираж и оттуда
Начинаю свой бой со вторым.
Я не жду от небес сейчас чуда, Но уверен – останусь живым.
Дождь из пуль застучал по обшивке, И смешались с землей небеса.
Очень важно не сделать ошибки:
«Мессер» жалит, как будто оса.
Но я верю – конец его близко!
С виража захожу ему в хвост —
И завыв заунывно и низко,
Труп пилота к земле он понес.
Пусть горит, мне не жалко патронов, Я для них привезу их еще.
Но, а если и будет мне трудно, —
Мне товарищ подставит плечо.
Мы с ним вместе их валим отсюда, С этих чистых, прекрасных небес, И пока мы с ним живы – то будет
На земле трупов их целый лес.
Целый лес из железных надгробий, Вперемешку с крестами в хвосте.
Им не будет крестов в изголовье, Ведь Христос был распят на кресте.
Тот, кто выбрал кресты им на крылья, Их отправил с небес прямо в ад, А у нас – только звезды на крыльях, И они в небеса, вверх летят!
Сны о войне
Мы давно не ходили в атаку,
Мы давно не кричали «ура»,
Мы отвыкли от лязганья танков, Не стреляют по нам «мессера».
Но опять нам в ночи будет сниться
Запах гари и запах болот.
И опять над позицией низко
Немчуровый кружит самолет.
Вроде, мир уж давно,
Не стреляют,
И не надо в атаку бежать,
Только сны нас назад возвращают.
И хоть годы нам не удержать,
Не уйти нам от воспоминаний,
Не забыть нам теперь уж войну…
Всех, кто с нами стоял за страну.
И вновь о Бресте
Кирпичным монументом павшим,
Навек молчание храня,
Как будто замерев, уставши,
Глазницы смотрят на меня.
И на стенах его