жаль, я не поцеловала
тебя перед уходом
этим утром.
любовь не может быть
без страха
однажды потерять любимых.
Ты волен боль мне причинить
гораздо больше, чем другие.
Я знаю,
испытать пришлось.
И часть меня,
наполненная местью,
лелеет план
ответить тем же,
предупредив твое желанье
терзать меня опять.
Накатывают слезы, как всегда
в кофейнях этих местных.
И все, что раньше
виделось прекрасным,
сейчас исчезло
в непроглядном мраке.
Мой путь домой
сквозь боль,
сквозь боль от расставанья,
когда на пассажирском месте
никого.
Ты говорил, я никогда не знала раньше,
как выглядит
израненное сердце.
Случись свое мне
сердце надорвать,
и я бы понимала,
откуда ты такой.
Теперь я понимаю.
Мы не предполагали,
что для меня ты
как сердечный приступ,
способный изменить меня
навеки.
Когда ты сказал,
что сердце свое
мне подарил,
я не ожидала,
что тело твое
по-прежнему
чье-то еще.
Да, ты был моим,
и в то же время
ты принадлежал
остальным.
Не нужно мне слышать «люблю»
каждый день
и каждое утро
с тобой просыпаться не нужно.
Признайся, что видишь меня,
провожая закат,
и я буду знать.
мое «прости» покроет твою рану,
как пластырь.
под ним все та же боль,
пусть скрытая
от посторонних глаз.
поможет ли тебе намеренье такое?
или прощение – лишь способ
уродство правды скрыть?
боль остается.
мое «прости»
лекарством вдруг не станет.
и все в твоих руках.
ты сам себе целитель,
без ложных ожиданий
от других.
Вот, снова
рвется ветер изнутри.
Дыхание растаяло
в пространстве.
И все напоминает мне о сне,
в котором был ты прошлой ночью.
Он был кошмаром,
предупреждением,
когда рывком я возвратилась в явь,
свело живот от боли.
И каждый чертов шаг
за дверью
простреливает сердце
потому,
что там не ты
идешь домой
ко мне.
ты говоришь, теперь любовь
уже не та, иная.
а как иначе?
меня