Оператор моего настроения. Лана Муар

а с утра уже я стою у плиты с туркой.

      Выбираю столик в углу, подальше от того места, где сидели с Рокотовым, сажусь спиной к входу и не смотря в меню делаю заказ:

      – Молодому человеку солянку, мне сырный суп, на второе стейк с овощами и два салата с моцареллой и помидорами черри. Только не режьте их, пожалуйста. Два кофе со сливками и на десерт венский торт. И ещё будьте добры два куска с собой.

      – Будет сделано.

      – И пепельницу, – Макс выкладывает на стол сигареты с зажигалкой и с явным недовольством убирает их обратно, когда официант, извиняясь, говорит, что здесь не курят. – О'кей.

      – Не любишь правила?

      – Не люблю, когда нельзя делать то, что хочется.

      – Например?

      – Я всегда хочу курить после еды и…

      – Секса, – договариваю, улыбаясь в ответ на довольную улыбку. – Допустим. Что ещё?

      – Хочу поцеловать тебя.

      Взглядом опускается к моим губам и проходится по ним, а когда поднимает его обратно, к глазам, я невольно сглатываю. Шуточная игра в вопрос-ответ в одно мгновение перестала быть таковой.

      – Ты тоже этого хочешь, Еля.

      – Нет.

      – Хочешь. Я же вижу.

      Спрашивать что-то ещё уже страшно, но и молчать становится опасно – в глазах Макса, как в раскрытой книге, видно все его мысли, и они точь-в-точь повторяют мои. Те, что никак не выходят из головы и каждую ночь пробираются в сны.